У каждой истории есть свой читатель

– Вроде, стараешься, пишешь, вкладываешь в это всю себя… Но никому это не нужно! – сидя в своем кресле, который раз с недовольством в голосе повторяла юная Писательница, сосредоточив свой взгляд на высокий книжный шкаф, что стоял неподалеку. На полках этого шкафа пылилось множество незаконченных черновиков, и лишь малая часть всего этого творчества была доработана. В каждый из этих текстов Писательница заложила какую-то идею, какую-то особую изюминку. Она ночами не спала, пытаясь придумать все эти сюжеты, проработать каждую деталь, и при этом девушка не забывала вложить в каждую историю какую-то мораль. Она начинала, потом бросала, потом начинала снова, уже новое. И так каждый раз… Она все никак не могла придумать идеальный сюжет, который бы произвел фурор, и металась от одной идеи к другой. Отсюда и накопилось столько черновиков. В каждом своем черновике она видела что-то хорошее, теплое и приятное – это была частичка ее души, которую она туда вложила. Она ведь столько проработала над ними. Но все же она не решалась их закончить. Она не видела у своих черновиков будущее. «Кому это нужно? Кто это будет читать?» – это она каждый раз говорила самой себе, глядя на исписанные листки. Как уже было сказано ранее, среди черновиков были и законченные книги, и было их раза в четыре меньше, чем незаконченных работ. Эти книги забрали у Писательницы больше всего сил и нервов. В них была тщательно проработана каждая деталь, каждая строчка была внимательно проверена. И, чтобы сделать эти книги ярче и красивее, Писательнице приходилось не раз переписывать их. Казалось бы, она должна гордиться своей работой, но все же Писательница не могла сделать этого. Она чувствовала смешанные чувства. Она была рада, что закончила хоть какие-то свои работы, но эти работы никто не читал, поэтому она все больше и больше углублялась в себя, отдаваясь унынию. Вокруг было много популярных писателей. Их читали, хвалили, дарили им награды и премии. А наша юная Писательница не получила ни одной награды, хотя неустанно работала уже более пяти лет! Что же она делала не так? – Сколько потраченного времени… И, похоже, все это зря, – сказала она самой себе, уныло глядя на книжные полки. – Ничего у меня не получается… Может, вообще бросить писать? – Что значит бросить писать?! – вдруг услышала она чей-то голос. Девушка удивленно подняла голову, увидев перед собой какого-то юношу. – Ты еще кто?.. – спросила она, совершенно не понимая, как этот незнакомец проник в ее дом. – Твой читатель вообще-то, – хмыкнул юноша, скрестив руки на груди. – Мой?.. – повторила девушка и еще более удивилась. У нее были читатели?.. Неужели? Но почему она о них ничего не знала? – Разумеется, я читал все твои книги, – сказал юноша, кинув взгляд на книжный шкаф. – Правда, кроме этой… И еще этой… – он подошел к книгам и стал их внимательно рассматривать, удивляясь все более и более такому большому количеству книг. – Ничего себе, здесь их целая куча! Но почему я раньше никогда их не видел? Читатель взял одну из книг и раскрыл ее, начиная перелистывать страницы. К своему удивлению он обнаружил, что у книги было начало, но не было середины и конца. У нее имелось очень много пустых страниц. – Здесь книга обрывается, – удивленно сказал он. Писательница лишь тяжело вздохнула. – Она не дописана, как и большая часть этих книг… – тихо сказала она. – Почему не допишешь? Начало отличное. – Зачем? У этих книг нет будущего, они никому не нравятся. А ты… Ты просто исключение. – И что, что они никому не нравятся? – нахмурившись, сказал Читатель. – Тебя не должно волновать это, ведь ты пишешь для себя. У каждой истории найдется свой читатель, даже если эта история одна из худших. Скажи мне, тебе нравится писать? Девушка удивленно смотрела на Читателя. Его слова заставили ее задуматься. Нет, не так. Они неожиданно вторглись в ее голову и перевернули там все, а в середине поставили маленький фонарик, который освещал тьму, окутавшую сознание девушки. Этим маленьким фонариком была маленькая надежда. – Я правда… люблю писать… – честно ответила девушка, опустив взгляд. – Так зачем ты должна бросать это? Пиши, и пиши только для себя. Ты не должна отказываться от того, что тебе нравится, отказываться от частички себя. Неважно, что ты не на вершине, неважно, что у тебя мало читателей. Главное, не это, а то, что тебе это нравится. На глазах Писательницы навернулись слезы. Она более не могла сдерживать себя. Девушка кинулась в объятия Читателя, громко зарыдав. Тот обнял ее в ответ, поглаживая по голове. – Я люблю то, как ты пишешь. Пожалуйста, не бросай это дело, – тихо сказал он, тепло улыбаясь ей.