Один взгляд

Щелчок замка в гримёрку, следом включается свет. Микеле как обычно, после репетиции, уснул на диване. Оно и к лучшему. Одна рука свисает на пол. Она и нужна французу. Точнее то, что под платком. Он давно заметил чёрную букву на запястье, когда тот наспех завязывай платки и шёл на репетицию. Немного страшно. Он может проснуться, но надо. сегодня они перегнули палку. Оба. Локонте припёрся с цветами, а Мот врезал в глаз, так и не взяв букет роз. Теперь фингал сиял на лице итальянца. За что Флоран почти получил от Дова. Чтож, нельзя с этим тянуть. Он медленно подходит к дивану и берёт руку Микеле, смотрит на него. К счастью спит. Чёрная напись всё ещё выглядывает из-под платка. Флоран по-турецки садится на пол, чтобы было удобнее, и развязывает платок, вспоминая всё, что делал для него Локонте. В начале он просто выпивал весь чай. Мот орал, хотя был не против и с радостью делал ещё. Специально для Микеле. Чтобы не болело горло от песен. А их много. После инцендент с тортом. Ах. Если бы Флоран знал, что это было специально для его спасения, ведь кто-то решил пошутить над танцовщицей и добавил в торт слабительного. Мот попробовал торт, но доза была слишком маленькой. А вот итальянец мучался всё выступление. Далее Микеле заменил всю косметику Фло на свою. Причина была вполне ясна. Кому-то было лень дойти до своего стола и косметика со стола Мота исчезала на глазах. Платок был уже наполовину развязан. И чётко была видна часть слова. «No». Боже. Почти что прозвище Мота. И единственное, что он не хотел сейчас, так это чтобы это было его прозвище. Долбанное прозвище. А сколько оно значит! После истории с косметикой был инцендент с шампунем. Все тогда собрались на день рождения Фло и единственный, кто был в его квартире трезвым, это Солаль. Он и затолкал тогда Мота в душ. А после и всех остальных. Весело было выходить из ванной с зелёными волосами. А утром Микеле носился к себе в квартиру за краской. Осветлял волосы всем, кто попал под эту шутку. А после красил своей краской. Но в цвет попал только Моту. Виновника тогда так и не нашли. На день рождения Микеле было веселее. Тогда они пошли в бар. И по пьяни поспорили. Микеле не участвовал. Да и не надо было. По какому поводу спор уже никто не помнит. Но проиграл Флоран. И выполнил наказание. Научил Микеле французскому поцелую. Не с первого раза. Но научил. И тот был не против. Даже играл с французом после, зажимая в гримёрке и целуя. Нагло, страстно… Так, что нравилось обоим. Но вот только Фло каждый раз уходил от этого. Отнекивался, когда мог. Платок падает на пол. «Noir».Этого он боялся больше всего. «il sole» и «Noir». Они нашли друг друга. Вот почему Локонте так тёрся рядом с Мотом. Почему всё делал для него. Он знал что они соулмейты. Флоран быстро возвращает платок на место, после чего смотрит на спящего Микеле. Да, он начал влюбляться в этого итальянца. Но не настолько. И он не хотел чтобы он был его соулмейтом. Но видимо судьба решила иначе. Остаётся ждать, когда Мик проснётся и поговорить. Ждать приходится недолго и вскоре Микеле открывает глаза. Разговор начинается, когда Локонте ещё не успевает осознать происходящее. — Микеле, что это? — Мот берёт Моцарта за руку, вновь Развязывая платок. — Ты говорил что здесь ничего нет! — он показывает надпись на руке коллеге. — Ты. — голос начинает дрожать. Надпись на руке его первое прозвище. Он получил его из-за депрессии в школе. Страшно. Он не хочет быть его соулмейтом. - А? - зевает итальянец, садясь на диване и смотря на сидящего на полу француза. Он не доконца понимает что тут делает Флоран, но видит свою руку перед лицом. Улыбка расползается на лице. - Это? Это твоё прозвище. И тут ничего нет. Только чёрный цвет. Разве я не прав? - интересуется он, смотря в глаза Моту. Почти смеясь от его гневного выражения лица. - Ты в меня влюбиться успел? Да? - странно.. Голос Фло выдаёт себя. Он не хочет,но что-то внутри наоборот желает быть рядом с этим итальянцем. К сожалению или к счастью второе вновь прячется в глубь сознания. - Да.. - слегка виновато отвечает Микеле, вставая с места и подходя к своему столику. Желая скрыть фингал, ведь надо идти домой. - Таить уже нечего. Да, я влюбился в тебя. И узнал после что мы соулмейты. Ты же не прячешь руку. Как я, - берёт в руки тональник и наносит на лицо толстым слоем, закрывая фингал. - То есть цветы были из-за этого? Да? - спрашивает Мот, вставая и беря с вешалки куртку. - Забудь, Локонте. Прости за фингал и.. Просто забудь. Мне нужно время. Много время. И оно точно не будет поделено с тобой. Лучше найти себе другого человека. Ему дари подарки. А мне всё это не надо. Я не романтик, - Флоран выдыхает, одевая ветровку и выходя из гримёрки. Разговор окончен. Он сам его завершил. И ближайшие два месяца возвращаться не собирается. Локонте ведь продолжит делать подарки. А он будет думать стоит ли оно того. Быть с этим неугомонным итальянцем, спокойному, гневному французу.