Письмо.

***

— Ненавижу! Ненавижу тебя, Косухин! Не звони, не пиши и даже не смей приближаться ко мне! Видеть тебя и слышать больше не желаю! — как выстрелы отзывались слова, доносящиеся из телефона. Самое печальное то, что эти слова были от любимого Ярику человека и всё из-за каких-то разногласий, возникшими между ними. Но, кажется, это было последней каплей. По крайне мере, для Андрея точно. Именно с этого и начался конец.

***

      Холодный, серый день. Снег не шёл, но были огромные и чёрные тучи. Всё тянулось к вечеру. В квартирах загорается свет, на улице становится темнее. А в одной квартире на полу своего зала лежал Ярослав. Просто лежал на полу и смотрел в потолок. Увлекательно, да?       Его костяшки разбиты в кровь, в голове нет абсолютно ничего, бесконечная пустота. В глазах нет жизни, а кожа побледнела. Можно сказать, сейчас он похож на ходячий труп. Нет, нет, он живой, просто перестал что-либо чувствовать, не выходил из дома уже очень долго да и, впрочем, забил на себя.       После того звонка от Андрея Ярик ещё пытался писать ему, но в ответ лишь прочитанные сообщения и ни одного ответа от него. А после, Андрей вообще удалил Ярика из друзей и добавил в чёрный список. Прошло уже года два, а Ярик так и не отвык от этого «солнца». «Почему же так? Что произошло? Почему, почему, почему, почему? Может, ему просто надоело? Может, он нашёл человека лучше? Конечно, Ярик, так и есть. Он нашёл лучше. Он не вернётся больше. Больше никогда.» — думал парень, рассматривая свой собственный потолок. — Ненавижу. Ненавижу себя и свою тупость. — сказал он это холодно, без чувств и эмоций, как в голосе так и на лице.

***

Прошло ещё ровно два года. На старую страницу Ярика поступило сообщение от того, кого он любил больше своей жизни. От того, кого больше всего ждал сообщения. Да, это был именно он. «Хэй? Яр? Ты как? Слушай… Я идиот, я знаю это, но я, честно, больше не могу так. Прошу, давай всё вернём.» — это было сообщение от Андрея. Ответа не было. Собственно, как и Ярика. Ярослав был мёртв и лежал в холодной земле уже как два года. «Яр? Прошу тебя, чёрт подери, ответь. " Ответа нет. «Когда же ты заходил в сеть?» — подумал Андрей и зашёл в его профиль. Был в сети 01:36, 13 апреля, 2019. «Не заходил… Уже так долго…», — Андрей отвёл взгляд в сторону, — «Нет, с ним всё в порядке. Он сильный. Да ведь?»

***

Автобус. Аэропорт. Полёт. Посадка. Автобус. Краткий курс того, что было с Андреем на следующий день. Да, он направился прямиком к Ярику. Хоть и прошло четыре года в сумме, и, по идее, он мог переехать, но надежда не угасала в этом пареньке, что сломал абсолютно всё. Подъезд, где живёт Ярик, по предположениям Андрея. Подъездная тяжёлая, но уже старенькая дверь, на которой крошится коричневая краска, была открыта. Лето, жарко и чертовски солнечно. Быстро пройдя лестницу, он поднялся к его квартире и неуверенно позвонил в звонок. Тишина. Но через минуту послышался отдалённый женский голос: » Иду! Иду, иду!» «Невесту нашёл… Женился, наверное», — подумал Андрей, опустив голову. Дверь открыли. Это была женщина лет тридцати в красном фартуке, на плече висело полотенце. Волосы были собраны в хвост. — Здравствуйте, кто вы? Кого вам? — спросила она. Её голос был довольно приятным и успокаивающим. — Я… Андрей Шавель, вы не знаете Ярослава Косухина? — неуверенно спросил парень. — Ох, старого владельца? Да, знаю, и знаю вас. Он попросил передать вам кое-что. Минутку. Да, проходите, не стесняйтесь. — она ушла в зал, пропуская «друга старого владельца» к себе. Пройдя в квартиру, Шавель осмотрелся. Другой ремонт, детские игрушки, на стенах висят фотографии этой девушки и её ребёнка. Казалось, совсем другое место, другая квартира. А ещё из-за двери выглядывала пара карих глаз. Они смотрели как-то испуганно и недоверчиво, но вскоре вернулась мама этого «маленького дверного монстра». — Вот, это вам. Он просил передать. — в руках она держала аккуратно свёрнутое письмо. — Спасибо… Я пойду, наверное. До свидания, ещё раз спасибо вам, но стойте! — от такого восклицание женщина встрепенулась, — Где он сейчас? — Он сказал, что уходит. Уходит навсегда и его не стоит искать. Это всё, что я знаю. — она покивала головой, попрощалась и закрыла дверь, когда Андрей вышел. «Письмо… Мне. От кого? От Ярика.» — по телу прошла небольшая дрожь. Пальцы чуть сжимали конверт, боясь выронить или потерять столь драгоценное послание.

***

Парень сидел в номере и разглядывал конверт. Что ж, аккуратность — второе имя Косухина. И это действительно было так. Русоволосый осторожно открыл конверт. Там лежала небольшая записка, сложенная в два раза. Он, чуть подрагивая, развернул её и начал читать. «Здравствуй, Андрей. Надеюсь, когда-нибудь ты прочитаешь это. Сложно писать это. Особенно осознавая то, что скоро меня не будет. А ещё знать то, что когда-нибудь ты всё-таки прочтёшь это чёртово письмо.» — его почерк дрожал, — «Так вот. Думаю, мне стоит объясниться перед тобой, прежде чем я уйду. Во-первых, мне жаль что так сложилось. Я бы хотел всё исправить. Я бы хотел сейчас быть с тобой и слышать твой смех. Во-вторых, я бесконечно люблю тебя. Может быть, я бы отошёл от тебя, но я не могу. Не могу отвыкнуть, но пора бы. Полагаю, только могила исправит такого идиота. Да и… Можешь прямо сейчас выкидывать это письмо, если тебе противно от моих слов. Мне уже будет всё равно. Я буду мёртв. В-третьих, я хочу извиниться за всю грубость, неуклюжесть… Впрочем, ты знаешь. Андрей Шавель, я люблю тебя. Бесконечно и, увы, навсегда. Прощай. Твоё горе Ярослав Косухин.» Тишина. По щекам Андрея катятся солёные слёзы. Из-за этого не видно ничего вокруг, всё расплывается. Руки чертовски дрожат, даже прижимая их груди, они не останавливаются подрагивать. Тяжёлое дыхание. Болезненная улыбка на лице. — Нет! Нет! Нет! — выкрикнул он и быстро взял свой телефон, — Ярик… Ответь… Прошу же тебя. — тише проговорил русоволосый. Гудки. [Извините, телефон абонента выключен или находится вне зоны доступа сети]. — Нет… Нет, нет…- сказав это, он рухнул на кровать лицом в подушку и просто разрыдался в неё. Он любил Ярика, но, увы, понял как он поступил только сейчас. Как жаль, что время не повернуть вспять. Единственное, что у него осталось, как воспоминание о Ярике, так это совместные видео, фотографии и… Это письмо.

***

Чердак. Окно. Стул. Окровавленные руки. Пустой, гнилой разум. Ненависть. Верёвка. Дрожащее тело. Узел. Упавший стул. Удушье. Повисшее. Мёртвое. Тело. Мучительная смерть от удушья. Повисшее тело парня. Мёртвые, потухшие глаза. Немного высунутый язык. Опрокинутый стул на полу. Крепкая верёвка, что не оборвалась под весом человека. И никто не узнает о том, что в этом доме мёртвое тело, пока жители не почувствуют зловонный запах разлагающегося мертвеца. Андрей мёртв. Также как и Ярик. Нет. Их больше нет. А на старом, антикварном туалетном столике осталась записка. Скоро встретимся, любимый.