Сумасбродяжие в городе N

Звёзды горстями нарочно льются в пустые карманы. Кто-то в нелепой шапке с кем-то разделит путь – увы, параллельный мне. Нет, ничуть не странно – хоть раз, да такая дурь приключается с кем-нибудь. Мне – лишь смотреть из окна, набродившись по городу вдоволь (до замёрзших коленей), в стихах генерировать бред, хмурясь, читать в новостях о вредителях в чёрных «Волгах» да верить, что двух блаженных город укроет от бед. Лето всё той же жарой изматывает по полной – вот подоконник, чай, открытое настежь окно. Проснуться в четыре утра, морщась от звуков стрёмных – живой календарь, ей-богу, самой от себя смешно. Мне не простят ожидания – не по праву, как на посту, задержки рейсов кляну – будто каким-то запрещено уставом. Да чёрта с два, не тупите, вам не объявляли войну! График – из ряда вон, истерзаны ночью веки, плюнуть на всё бы скопом, пройдя километры дней, оставить любовь в десятом (простите за вольность) веке, покуда предзимний холод не сделал ещё больней. Но память опять подсунет то гигабайт фотографий, то ворох воспоминаний – вот только итогов – ни-ни. Одни сомнения – и те не уместятся в трёх тетрадях: слишком неровен почерк, тянущийся через дни. Кто-то придумает сушу – а станет ли лучше? Море перевернётся, истории вспять – увы. Так по своим скучала – и что? Всё сама же рушу, с собственным прошлым давно уже став «на вы». Было «важнее нет», теперь – «что за чудная драма?», настолько иначе видится всё зимой. Пережито, перемолото, сто раз доказано маме – только б поверить в это ещё самой. И так восемь лет. Но вот всё под те же треки другая – девочка с плеером – спешит в институт с утра. И с кем-то на всех непохожим, не любящим дискотеки пусть вопреки сюжету ей повезёт без драм. А. М. Д. 13.12.19.