Грибы с сырным соусом и зелёной пыльцой

— Почему тебе нравится гроза? — Разве ты не видишь этого, смертный? Взгляни вокруг, ты стоишь в центре бушующей стихии, в самом оке бури! Разве не восхитительно это? Тут воздух смешивается с водой, тут огонь, облачённый в причудливую форму молний, смешивается с землёй, пронзая воздух и воду. Все четыре стихии, сплетённые воедино в первозданном хаосе, бушуют вокруг тебя, маленькой смертной таракашки. Разве это… не завораживает? Разве это не внушает тебе трепет? Не пробуждает в тебе безотчётное желание спрятаться, закрыть глаза, чтобы перед ними не лопались искры молний? Зажать уши, чтобы гром не грохотал в твоей голове, заглушая быстрый стук твоего слабого сердечка? Ветвистая молния вышивкой прошлась по бархату небосклона, выхватывая вспышками трепещущие на ветру деревья, подсвечивая мокрый от дождя камень статуи, бликуя на шлифованной, гладкой поверхности камня. — Гроза, разве это не колыбель ужаса? О, сколько страхов и надежд рождается в самые жуткие грозы! Ты только посмотри, посмотри на это небо! Оно словно падает на землю, истекая дождём сквозь вспоротую брюшину, кашляя громовыми раскатами, словно несчастная Бернис после трубки дрянного табака. Гроза, даже начавшись посреди солнечного и ясного дня, приносит с собой ночь, полную кошмаров наяву, где каждый ствол дерева, подсвеченный молнией — притаившийся дреуг. Где мгновения тишины после очередной вспышки принесут грохот, от которого содрогаются корни гор! Звёзды погасят жирные сытые дождём тучи, выблюют на землю потоки воды, переполнят водоёмы, которые затопят поля и дома. Тучи рассыплются градом, устроив ледяной ад посреди жаркого лета, уничтожив посевы, побив скот. Но… Дождь затих, ветер будто выключили, повернув где-то мудрёный двемерский рычаг. В просвете между тучами показался обрывок голубого неба. — Разве не прекрасна гроза, вселяющая ужас в душу, тем, что бывает после неё? Контрасты, различия, про-ти-во-ре-чи-я. Разве это не безумная шутка мироздания, обласкать контрастно-яркими лучами, усладить взор многоцветьем радуги? Пригреть солнечным теплом, яркостью красок? А ты говоришь — всего лишь гроза. Это часть первохаоса, его эхо, воплотившееся в буйстве стихии. То-то и оно, смертный. То-то и оно…