Безымянный сборник

Морозный день начался этот Багровым заревом рассвета, И громкий гул, как пенье ветра, В подъезде слышен. Не с проста Ближе к обеду от пожара, Что небо охватил сначала, Теперь молочной пеленою Охвачен мир наш с головою, И в звуках города слышна Мелодия столичной жизни: Шелест плащей и звук колёс. Москва решает, кто достоин Мечты своей, а кто напротив - В асфальт закатан с головой. Искрятся хлопья снегопада, И факту этому я рада - Смотрю в открытое окно. Вдоль Чистопрудного бульвара Спешат куда-то люди, право, Не все, а только большинство. Одна старушка с белой палкой Остановилася, и кратко взглянула вдруг Через стекло. И улыбнулась. Все спешили: Кто на работу, кто к машине, кто на учебу, кто домой. Она всем тем не занималась, А снегопадом наслаждалась И чуть заметно улыбалась, Как будто время не бежало, А только медленно текло. Я здесь. Сижу в библиотеке, На подоконнике, и слышу, Как завывает тихо ветер И как погодой город дышит Я вижу. Пью горячий кофе И Солженицына читаю, Смотрю в окно и забываю О всех проблемах и тревогах. Здесь так уютно и просторно, Здесь так свободно и комфортно, Что попрошу у Бога кротко, Чтоб только не было в России Опять, как пишет Солженицын В своих записках о неволе, Где очень много было боли... Я попрошу Россие воли.