Часть 1
21 июня 2013 г. в 16:01
Яростно стучусь к этому идиоту в квартиру - хочу высказать ровно всё, что о нём думаю. Гордость за свой поступок - в кои-то веки набрался смелости отплатить ему за все унижения, что я вытерпел в школе - распирает немыслимо! И за все оскорбления получит, и за страдания, которые я мужественно переносил, за всё, мудак эдакий.
Когда дверь наконец приоткрывается и из неё осторожно высовывается слегка помятая ото сна моська Артёма, я хмурю брови и с серьёзным выражением лица заезжаю ему по челюсти кулаком. Поделом ему, негоднику!
...А он только улыбается так странно-странно, будто озарение какое пришло, протягивает ко мне руки и целует. Прямо в губы.
И пока я ахуеваю, Тёма времени не теряет. Затаскивает меня в помещение и зачем-то пытается стянуть мою испачканную вискарём рубашку.
У меня слов на такую наглость не находится, и куда-то исчезают из моей дырявой памяти все заготовленные заранее крепкие выражения, способные по моему скромному мнению хоть немного задеть ублюдка.
- Ты пил? - деловито интересуется он, ловко расстёгивая пуговицы; я мычу, бесполезно размахивая руками из стороны в сторону в попытках хоть как-нибудь задеть эту скотину. Что он, блядь, творит?
Артём скептично задирает бровь и хмыкает.
- Можешь не отвечать. От тебя за километр несёт - даже целовать противно.
"Так не целуй!" - хочется заорать мне, но я лишь стучу кулаком по его груди, отстраняясь. Испуганно ловлю его взгляд и пячусь назад - пидор он что ли?
Мудак закатывает глаза и, пользуясь самым наглым образом тем, что у меня нарушена координация, ловко заламывает мне руки и перевязывает моей же, чёрт побери, рубашкой!
И раком ставит ещё к тому же.
- Пусти, пидор ёбаный, я не гей! - минуты через две до меня доходит, что можно орать, и я тут же начинаю верещать как резаный. Извиваюсь змеёй и тщетно пытаюсь выбраться из этой импровизированной верёвки.
- Насчёт пидора согласен, а вот выебанным сегодня окажешься ты, солнце моё бухое, - с придыханием говорит он, касаясь языком мочки уха.
Я с ненавистью верчу задницей, пытаясь стряхнуть жадные ручонки извращенца, а тот только смеётся, сдавливая мои ягодицы.
- Горячий какой! Поверти, поверти попкой, меня это заводит, - похотливо шепчет, упираясь возбуждённым пахом прям...туда.
А вот тут мне становится не до смеха.
- Отпусти меня, а? - жалобно хнычу, с ужасом слыша, как вжикает молния на моих джинсах.
- Нет, - только и говорит он, зачем-то с силой нажимая пальцем на какую-то точку за ухом.
Ноги тут же подкашиваются, и от удара головой об пол я вырубаюсь под тихий смешок Артёма.
***
Разлепляю веки и сразу же обратно зажмуриваюсь.
Голова.
Голова раскалывается так, будто бы по ней пробежало целое стадо слонов.
На ощупь ищу что-нибудь, что можно было бы приложить к воспалённой черепушке, и руки натыкаются на какой-то прохладный предмет. Минералка.
С жадностью выдуваю почти половину разом и с наслаждением откидываюсь обратно на подушку. Через минуту, правда, от облегчения и следа не остаётся - в голове опять начинает невыносимо шуметь, а перед глазами - плыть.
Но я, мужественно превозмогая боль и тошноту, привстаю и наконец-то замечаю, что обстановка...обстановка знакомая, да не дома я.
И злоба с яростью внезапно охватывают всё моё сознание.
Каким хером я оказался в квартире у этого ублюдка Артёма, которого ещё со школы ненавижу, - тайна, покрытая мраком, ибо память мне опять изменила, нахально стерев все воспоминания моей вчерашней пьянки.
Разве что...
Пытаюсь собрать в кучку все обрывки и кусочки того, что удалось-таки через силу вспомнить, в один паззл.
...И перед глазами только руки извращенца Артёма мелькают, стискивающие мою задницу.
И на душе моментально холодеет. И рвотные позывы подступают.
Блядь.
Блядь.
Бляяяядь!
Подскакиваю как ужаленный, хватаясь за собственную драгоценную жопу.
И сдавленно вскрикиваю от боли - носом прописался прямо в шкаф.
От злости и обиды, мол, из-за Артёма всё, что-то взрывается внутри.
- Сука, я тебе, блядь, покажу, как меня лапать. Я ж от тебя, ублюдок ты конченный, живого места не оставлю. Ты ж у меня, блядь, уебан такой, будешь на коленях ползать, мразь тупая! - вырывается у меня нечленораздельным потоком, в то время как я прижимаю ладонь к разбитому носу. Всхлипываю тихо, ударяя кулаком о дверцу несчастного шкафа. - Ненавижу тебя!
Взгляд случайно цепляется за какой-то листок, криво прилепленный скотчем: "Дверь закрыта. Я ушёл, и ты уёбывай". И стрелка ещё живописная такая, жирненькая, с помарками закрашенная чёрным маркером, на окно показывает.
Иду к подоконнику - первый этаж. Невысоко.
Хорошо. Я уйду.
Только сначала оставлю ему предупреждение.
Найденным неподалёку маркером аккуратно вывожу дрожащей рукой: "Жди меня вечером, сука!" и распахиваю окно. Ахаю и охаю от головной боли и спрыгиваю вниз, на всякий случай ещё и сплюнув на стену.
...А поздним вечером, почти даже ночью, снова заявлюсь к нему в стельку бухим, сам полезу целоваться - надо же отомстить как-то за то лапанье! - и стяну его грёбаную рубашку. И на утро ни за что не дам ему оставить меня одного.
За всё ответит мне, скотина.
Со школы ведь ненавижу его, идиота.
Со школы ведь о мести мечтаю.
Со школы ведь... люблю.