A wonderful side effect of leather pants

У Даффа охуенные длинные ноги. Сам он высоченный, без малого два метра ростом, а потому в этом, по сути, нет ничего удивительного. «Где заканчиваются ноги и начинается Дафф МакКаган?» — иногда думает Слэш и ухмыляется. Блеск его глаз в такие моменты прячется за копной чёрных кудрей — прячется от всего мира и, в первую очередь, от Даффа. Не нужно ему это видеть. У Даффа есть дурная привычка, и речь не о выпивке или о том, что сигарета, кажется, уже приросла к его пальцам. Курение и алкоголизм — не дурные привычки. Это их образ жизни, то, что по умолчанию входит в понятие рок-н-ролла. «Не мы устанавливаем правила», — звучит как тост, за это надо выпить. Полбутылки «Джека» на одного, не меньше. А дурная привычка Даффа заключается в том, что он закидывает свои ноги куда можно и куда нельзя. Свои охуенные длинные ноги. В обтягивающих кожаных брюках и сапогах. На пустую жестяную бочку во время фотосессии, на стол, на товарищей по группе. Потому что он может. Слэшу, в общем-то, не на что жаловаться. Он любит облокачиваться о бёдра Даффа, поглаживать их будто бы машинально, в процессе непринуждённой беседы или даже флирта с очередной готовой на всё цыпочкой в баре. Та хлопает густо накрашенными ресницами и наклоняется вперёд, чтобы наиболее выгодно продемонстрировать свою роскошную грудь, а Слэш думает, что, будь он змеёй, обвился бы вокруг горячего бедра да так и остался бы. Подогретая алкоголем тактильность шепчет о том, как неебически круто было бы ощущать жар тела Даффа всем собой, пока девчонка, перегнувшись через стол, засасывает его губы и толкается языком в рот. Даффа хочется любить. Во всех смыслах этого слова. От искреннего «хей, Даффито, как дела?» при встрече до бесконечных прикосновений. Слэша уносит. Дафф сидит напротив, а он представляет, как забирается к нему на колени, обхватывает лицо ладонями и целует, целует настолько медленно и долго, насколько это вообще возможно. «О чём замечтался, Сол?» — смеясь, спрашивает Дафф, и Слэш из раза в раз останавливает себя от того, чтобы ответить честно. Почему — он и сам не знает. Он на девяносто девять процентов уверен, что Дафф отреагировал бы адекватно. Не похож он на того, кто стал бы издеваться и болтать кому попало. Беда в том, что Дафф дружелюбен со всеми, и при таком раскладе нереально понять, как далеко можно зайти лично тебе. А Слэш хочет зайти далеко, очень далеко. Он хочет, чтобы Дафф МакКаган закидывал свои охуенные длинные ноги не на стол или куда-нибудь ещё, а к нему на плечи.

***

Носить три месяца одни и те же кожаные брюки — это за гранью добра и зла. В этом убеждена вся группа, разумеется, за исключением самого Даффа. «Это панк, отъебитесь», — отвечает он на все выпады в свой адрес, и на следующем концерте публика снова видит его в этих самых брюках. Того, что они вызывают бешеный восторг у фанаток, отрицать нельзя. Но фанаткам не приходится тусоваться с Даффом сутки напролёт семь дней в неделю, и в этом, чёрт возьми, их счастье. Идея избавиться от брюк принадлежит Слэшу. Она выносится на обсуждение во время тайного собрания (все минус Дафф) и принимается единогласно. Воздержавшихся нет. Воплощение коварного плана в жизнь следует незамедлительно. Раз — после концерта Дафф уходит в душ. Два — Дуг, их менеджер, хватает злополучные брюки и отправляет в мусорный бак за концертным залом. Три — Дафф выходит и, не обнаружив их на месте, начинает орать благим матом под общий хохот. Дёшево и сердито. Слэш хохочет громче всех. А когда Даффу торжественно вручают то, что должно стать заменой его любимым кожаным брюкам, он всерьёз задумывается, намного ли шансы откинуться от передоза выше вероятности лопнуть от смеха. В руках у Даффа спортивные шорты. Короткие настолько, что слово «длина» по отношению к ним звучит оскорбительно. Шорты — тоже идея Слэша. Пожалуй, даже ещё более гениальная, чем предложение выкинуть брюки к чертям собачьим. «Чем короче, тем лучше вентиляция», — с видом эксперта говорит он на собрании, и все сходятся во мнении, что это отличная шутка. Истинной причины его слов не знает никто. По крайней мере, ему хочется в это верить. Не прекращая материться, Дафф натягивает шорты, а следом за ними и ковбойские сапоги, потому что ничего другого у него нет. И Слэшу резко становится не до веселья. Это выглядит настолько по-блядски, что хочется выебать Даффа здесь и сейчас. Дважды. А лучше трижды. И плевать, что вокруг хуева туча народу. В принципе, так и задумывалось. Однако масштаб бедствия оказался куда больше, чем он мог себе представить. Весь следующий день Дафф расхаживает в шортах, очевидно, пройдя пять стадий горя от потери любимых брюк — от отрицания до принятия — за одну ночь. Силами Иззи авторство коварного плана раскрывается почти сразу же, и в лицо Слэшу прилетает дружеское пожелание проследовать нахуй, подкреплённое средним пальцем. Он снова смеётся и грозится убить Иззи за неумение держать язык за зубами. Возможно, ему следует ждать не менее хитроумной мести, а, возможно, и нет. Слэш никогда не считал себя склонным к паранойе, но сейчас ему кажется, что он ловит на себе взгляд Даффа слишком часто. Игнорировать этот взгляд выше его сил, и он смотрит в ответ. Перед глазами тут же предстают охуенные длинные ноги, но теперь уже в коротких шортах и блядских-мать-их ковбойских сапогах. Это зрелище, мягко говоря, нихуя не располагает к сохранению душевного равновесия.

***

— Почему нельзя было сказать по-человечески? Дафф расслабленно прислонился к спинке дивана, закинув одну ногу на уставленный полупустыми бутылками с пивом низкий столик. — Потому что это было бы не так весело, — мурлычет Слэш. Его ладонь лежит на бедре Даффа. «Твою мать, так гораздо лучше», — думает он, медленно поглаживая обнажённую кожу. Судя по улыбке Даффа, ему всё нравится. Они дошли до этого как-то незаметно. Стоило только попробовать. Да, Дафф действительно одинаково дружелюбно относится ко всем вокруг, но теперь Слэш точно знает, что ему позволено больше. И осознание этого пьянит похлеще алкоголя. — Бесишь, Сол, — беззлобно говорит Дафф. Слэш изворачивается и садится к нему на колени лицом к лицу, заставляя сбросить ногу со стола. — Повтори, блять. — Бесишь, — на выдохе повторяет Дафф. Слэш не целует его — просто водит кончиком языка по приоткрытым губам и чуть прихватывает зубами. Дафф жмурится от удовольствия. — Тебе уже говорили, что у тебя охуенные ноги? — Ты — нет. Внесу тебя в список. Будешь сто сорок шестым. Неплохо, правда? Слэш мягко кусает его за нижнюю губу и перемещает ладонь под кромку шорт. С плотно прилегающими кожаными брюками такого не проделаешь. — Я буду номером один. И мне похуй, сколько было до меня. Это ни разу не логично, но уверенность, с которой это произнесено, не оставляет вариантов для спора. Да и Дафф, сказать по правде, даже не думает о том, чтобы спорить. Слишком приятно может делать Слэш, когда хочет этого. — Будешь. Слэш усмехается в его губы и наконец целует, запуская пальцы в выбеленные волосы с отросшими тёмными корнями. — Это правильный ответ, Даффито. Молодец.