The Last Supper

Прошло три дня и на четвёртый, утром, за завтраком, Марк решил идти к Мэру разбираться. По пути он захватил Гуру, тот шёл немного поодаль, остановился не доходя до мэрии. Марк посмотрел на него, кивнул и продолжил путь. С Мэром разговор был коротким. Тот извинился за происшествие с телефоном, -Не знаю, что на меня нашло... «Да уж, что может найти, чтобы ты мне чуть голову не размозжил» -Книгу из издательства я забрал. Она больше не в печати и заканчиваться не будет. Лицо Мэра помрачнело. -Ну хорошо. Раз так-можете идти.-Он нажал на какую-то кнопку на столе. -До свидания. -Прощайте, господин Писатель.-Мэр пожал тому руку.-Прощайте. В коридоре Марка обогнал статный человек в шляпе. На душе у Марка было не спокойно, но он хотя бы избавился от книги и надоедливого Мэра. Пока. На улице Писателя встретил Гуру. Они пошли по тому же пути, что и шли в мэрию. Краем глаза Писатель увидел того господина, забегающего в парадную дома напротив. Они подошли к переходу. -Он что-нибудь тебе сказал? Марк пожал плечами. -Видно было, что он рассержен, но он быстро распрощался со мной. Зелёный! Гуру шёл чуть быстрее, поэтому Писатель уцепился за его рукав. Неожиданно раздался выстрел. Марк оглянулся по сторонам, а потом опустил голову вниз. На груди, красным по белому растекалось огромное пятно. Писатель дотронулся до него рукой. Кровь была горячая. Он стоял так ещё несколько секунд, все ещё вцепившись в рукав Гуру. Потом, словно тряпичная кукла, он опустился на асфальт. Лицо стало белым, словно асбестовая маска. Марк несильно сжал руку Мудреца, а потом пальцы расслабились, лицо стало спокойным, в глазах отражалось грязное серое небо. Светофор показывал красный.