Я читала когда-то книгу...

Я читала когда-то книгу, Среблисто-льняной переплёт, Надорвана снизу обложка, Зелёным то светит, то льёт. Я читала когда-то книгу. Совсем недалёких времён, Ей лет было двадцать иль тридцать, Бумага желтелась, что клён. Я читала когда-то книгу. Касалась и вновь обнимала, Страницы душой омывая, Без них своей жизни не знала. Я читала когда-то книгу, Обычен и скромен роман, А как же слова расцветали РоскошнымИ платьями дам! Я читала когда-то книгу. И сюжет был совсем безупречен, Из оков слова пламенем рвáлись, Тот огонь, как любовь, долговечен. Я читала когда-то книгу, В сердце нá век останется вечной, О безумных что вихри, о судьбаҳ, О борьбе за сердца бесконечной. Я читала когда-то книгу. В ней писалось счастье и горе, В лабиринте из букв я блуждала, Изливаясь в Чөрнильное море. Я читала когда-то книгу. Лучше всех пожеланий и снов, Что ни строчка- так нить золотая Из «по мерочке скроенных слов». Я читала когда-то книгу, Сплошь контрасты, он мрачен и ясен, Мир любим, и страшит до мурашекқ, Он жесток и настолько прекрасен... Я читала когда-то книгу, Не сыскать где-то бóльший почёт, Но вөдь... Есть и другая причина, По которой рассказ так влечёт. Я читала когда-то книгу, Персонажей там было не счесть. А один... Абсолютен и вечен... И любимым досталась быть честь. Я читала когда-то книгу О том самом любимой герое, Что из пепла беды вырывался, С сердцем, мелко раздробленным горем. Я читала когда-то книгу. Тот герой не знавал, что в конце. Тихо прятались чувства в три шрама — Крик души на «узорном» лице. Столько раз был обманут судьбою, Каждый миг он свой путь избирал, Может, жертвовал чьей-то бедою, Через что попадая в капкан. В мыслях пышет горящим отчаянием, Всплески чувств сгрызла холодом моль, Разъедает тоска под молчанием, Скрыты «Нежность», «любовь», ну и «боль». Горечь сердца талантом исчерпана, В аккуратных, чуть тёплых руках Лучший друг обжигает отверженно: Жжётся вера, не кожа! Но в прах... Предан миром, родным и чужим, Лишь огонь греет сердце от холода, Но оковы разрезанной тьмы, Осветляют всю ночь, бьют, как молотом. Средь всех этих преград на пути, Мог доверить он тело мечу, Но он шёл... Десять лөт позади. С той куницей, что вéрна плечу. И дошёл. Он вернулся счастливый. В мир, жестокости полный и зла. Но по истине... Вечный. Красивый... Не сгоревший от люда до тла. Может в том и прекрасна та книга, Огнеглот идеален, как сон, В том, что время тот мир не избило? В том, что пламя горит со слезой в унисон?!... Я читала когда-то книгу, Впредь мой разум чернилом пленён. Как о когда-то прочитанной мною книге, Так никто не узнает о НЕМ...