Я б

Мать шепнула: — не плачь, заживёт. — и хромая, ушла на крыльцо. А на мне пара дранных кюлот, трижды сшитых из разных кальсон Раздувались холодным апрелем. Я подумал, а вдруг повезет? И на небе в тот миг загорелись, Жаль не звезды, а лишь самолет. Пролетел высоко, непонятно. Как взлетел? И того я не знал. Я подумал, а как же приятно Вдруг узреть ожидания зал. Собирать по полдня чемоданы, вызывать, не заботясь такси. Рушить бирки, взамен — строить планы. По приезду всем громко: — мерси! Я бы жил на этаж выше неба, И под скрипку б игристое пил. Я б купил своей матери хлеба Из кондинтерской прямо б купил… А еще я бы встретил подругу, Что влюбилась б в мой явный акцент. И гулял б с ней часами по кругу, Не давая ей стратить ни цент. Есть ли центы в далеком париже? Есть ли там выше неба отель? Жаль с крыльца своего я не вижу, Жаль подруга — Марго, а не Бэль.