Часть 1
2 мая 2020 г., 22:01
В моей книге все было иначе -
Все, что вывел пером, то и было.
Захотел, и былое бы начал,
Расхотел - стало б матовой пылью.
Но однажды страницы чернил
Расползлись, так что сшить невозможно.
Обратились во тьму, вечер, Нил.
То, что правда, отныне все ложно.
Я пытался все вновь написать:
Где, когда, что и с кем бы настало.
А строка вся горит надпись рвать:
Все трещит в ней по швам, как наст талый.
Мир меняется сам по себе,
И бессильна теперь моя книга.
Демиург? К сожалению, нет...
Человек, что гадает на бликах.
