***
Таймлорды тоже забываются. Мастеру даже смешно от происходящего. Доктор ни на секунду не усомнилась в подлинности личности О, это даже немного глупо, учитывая то, что обычно Таймлорды ощущают друг друга. Еще одно доказательство того, что он действительно мастер маскировки. Все это ему даже на руку: меньше объяснений, меньше нежелательных вопросов, меньше проблем. Больше выигранного времени, можно продумать план до мелочей, сделать все идеально. Ведь если что-то пойдет не так, то какой вообще смысл в этом плане? Они негромко беседуют на маленькой кухне О, пока компания, заявившаяся вместе с Доктором, крепко спит в своих кроватях. Кто-то ведь должен "быть начеку на случай атаки этих загадочных существ", пусть все это и одна большая игра, суть которой совсем скоро раскроется. В руках у Доктора - чашка горячего шоколада, запах разносится по всей кухне, и от этого по телу Мастера разливается приятное тепло, даже агрессия отходит на второй план, хочется лишь раствориться в этом мгновении, ведь еще совсем немного - и все его существо вновь воспылает всепоглощающей ненавистью ко всему живому, в особенности к ней, и сердца снова загорятся жаждой разрушения. Спокойствие слишком недолго, из-за этого подобные минуты умиротворения особенно ценны. Она смеется над его рассказами о жизни и работе в MI6, делится невероятными подробностями о существах с других планет, о которых он, конечно же, и без того все знает, но как же увлекательно это звучит от нее, как вдохновленно она рассказывает об этом. Доктору и впрямь нравится путешествовать, Мастер, конечно, всегда это знал, но в такие моменты это ощущается гораздо сильнее обычного. Ей нравится путешествовать, а ему - слушать ее истории. Баланс, столь недолговременный, столь редкий для них. Лишь под утро Доктор возвращается в свою ТАРДИС, оставляя Мастера в одиночестве, напоследок прося его немедленно сообщать ей о любых изменениях вокруг дома. Он лишь мягко улыбается все той же фальшивой для настоящего него улыбкой, провожая ее взглядом, и резко заходится в кашле, до жути давящем на грудную клетку. На ладони остается второй фиолетовый цветок.***
Таймлорды тоже не всегда отпускают воспоминания. Семьдесят семь лет, проведенные на Земле, не проходят бесследно. Казалось бы, для Повелителя времени такой срок мог бы показаться абсолютно крохотным, однако, когда все эти годы ты вынужден существовать на ненавистной тебе планете, с ненавистными тебе существами, да еще и без малейшей возможности отправиться в хоть сколько-нибудь более интересное место, все вокруг начинает казаться до невозможности невыносимым. Приходится учиться соответствовать, подстраиваться под образ жизни людей и их обычаи. Все, что угодно, чтобы скрасить столь утомляющее и мучительное ожидание. Каждый наступивший год - самый настоящий праздник. Каждый наступивший год приближает его к долгожданной мести. Каждый день Мастер вспоминает их последнюю встречу на Эйфелевой башне. Вспоминает то, как Доктор оставила его нацистам, резко и без тени сомнения, и составляет все новые и новые планы мести. Так хочется скорее рассказать ей правду, увидеть ее шокированное лицо, сломленный взгляд, ощутить хоть какую-то справедливость. Понять, что он не просто так провел целых семьдесят семь лет на этой жалкой, абсолютно никому не нужной планетке. Мастер не признается даже самому себе, что беспокоится о том, справится ли Доктор, когда узнает истину, выдержит ли эту информацию и примет ли ее спокойно. И, как бы ни хотелось ему уберечь Тету от этого жестокого знания, он знает, что расскажет, как только они встретятся вновь. И сделает это как можно более болезненно. Просто потому, что она обрекла его на изгнание сейчас. А значит - она заслужила. Каждое воспоминание о Докторе сопровождается болью. Болью не моральной, а физической, болью где-то в области легких, совершенно не свойственной Повелителям времени. Болью, за которой часто следует кашель, постепенно переходящий в удушающий. С течением времени это стало чем-то привычным, обыденным, на что Мастер даже не обращает внимания. Это лишь глупая болезнь, которая развивается слишком медленно для того, чтобы быть правдой. Это лишь цветы, каждый из которых хранит одно маленькое воспоминание. Небольшой цветок, на котором не хватает одного лепестка, появился, когда Мастер вспоминал об их прошлом на Галлифрее. Вспоминал их детство, Академию, беззаботную жизнь. Он был так зол на собственное тело, не дающее ему жить спокойно, что оторвал лепесток, словно это помогло бы ему вырвать из себя болезнь, исцелиться и забыть навсегда и о лиловых цветах, и о Докторе, и о самом себе. Как будто это могло бы хоть как-то ему помочь. Цветок с легким оттенком розового, столь отличающийся от остальных, приходит вместе с воспоминанием о том, как Мастер еще притворялся О. Он невероятно повеселился тогда, общаясь с Доктором больше и ближе, чем когда-либо за последние тысячелетия, буквально узнавая ее заново. Это было странно, это было непривычно, это было до безумия притягательно. Такие игры не проходят бесследно, и как же он был счастлив, видя ошеломленное лицо Доктора в самолете. Она даже не задумывалась об обмане, не замечала того, что происходило прямо у нее под носом, оттого и наблюдать за ее реакцией было во много раз интереснее. Она безумно привлекательна, когда боится его, в каком бы теле ни находилась, сколько бы лет ни прошло. Она прекрасна, когда испугана до ужаса. У каждого цветка - своя история, каждый несет свою боль и свое тепло. Каждый убивает изнутри, самый ненавязчивый яд, бомба замедленного действия. Любит - не любит? Глупые человеческие традиции.***
Таймлорды тоже надеются. Мастер наблюдает. Наблюдает за ней со стороны, довольно усмехаясь, следит за тем, как она тщетно пытается спасти последних выживших людей, учит своих питомцев расправляться с киберлюдьми и бежит, как всегда. Доктор всегда убегает, и от врагов, и от него самого, какой бы смелой она ни была. В этом ее слабость, ее главный порок, и не было ни дня, чтобы эта слабость не ранила его. Мастер хочет, чтобы хотя бы раз Доктор не сбежала, а осталась с ним, как бы больно ни было, и пусть они будут ненавидеть друг друга, пусть убьют друг друга, пусть. Ведь разве не в этом должен быть апогей их связи? Разве не ради этого они оба до сих пор существуют? Их вечная борьба, столько раз прекращавшаяся и начинавшаяся вновь. Борьба, которая совсем скоро отпечатается в памяти Доктора надгробием, любовно украшенным ярко-лиловыми цветами. Если кричать - захлебнешься в кашле. Терпи. Умереть в окружении цветов - красивая смерть. Мастер считает, что заслужил такую.***
Таймлорды тоже не верят в себя. Годы, проведенные на Земле, оставляют свой отпечаток. Болезнь становится все сильнее, все больше цветов прорастает изнутри, все чаще становится кашель. Все безразличнее Мастер относится к этому. Словно и нет в его теле этого яда, словно все идет своим чередом. Еще немного, еще чуть-чуть. Сейчас она узнает правду, сейчас он сломает ее. Сломает ее - сломается сам. Непреложная истина.***
Таймлорды тоже сдаются. Они стоят посреди зала Матрицы. Финальная сцена, их личный театр, закат актерской карьеры. Рука Доктора дрожит, и вновь она не может принять решение, закончить наконец то, что должна была уже не раз. Мастер знает: подначивать ее бесполезно, она никогда не сделает этого, никогда не убьет их обоих. Не сделала этого давно, не сделает и сейчас. Она слаба и слишком сильно цепляется за свою жизнь, а теперь будет цепляться еще сильнее: знает, что является чуть ли не богом, и разве же Доктор не была бы Доктором, если бы упустила такой шанс, подарок судьбы? Она слишком гордится собой, чтобы умереть вот так, рядом с тем, кто н е д о с т о и н ее. Кого она считает кем-то, кто гораздо ниже ее самой. - Давай же, сделай это! Стань смертью. Стань мной. Глупо, но Мастер продолжает повторять эти слова вновь и вновь. На мгновение возникает осознание: он не просто хочет умереть от ее руки, он хочет не умереть от болезни. Просто потому, что никогда бы не позволил себе сказать ей правду. Кашель прерывает воцарившуюся тишину, и нежно-сиреневый цветок падает на пол зала Матрицы. - Видишь? - громко смеется Мастер. - Я все равно умру, видишь? Так что лучше стань смертью для нас обоих. Раздается взрыв.***
Двое детей, радостно смеясь, бегут по небольшому полю. Один из них напрыгивает на второго со спины, и оба падают на землю, прямо в цветы. - Тета, а погадай мне, - неожиданно произносит один из детей, внимательно глядя на своего друга. Он срывает небольшой цветок и протягивает Тете, загадочно улыбаясь. - Так, кажется, делают люди, чтобы узнать, любят их или не любят? Тета смотрит на Кощея исподлобья, однако берет цветок и аккуратно проводит рукой по его лепесткам. - Да, так, - кивает он. - На кого тебе погадать? - Секрет, - пожимает плечами Кощей и ложится на спину, задумчиво глядя в небо. Тета не настаивает: у каждого есть секреты, и неважно, что Кощей - его лучший друг. - Любит - не любит, - медленно говорит он, отрывая лепестки по одному. - Любит - не любит. Любит.