Ночь

      Ночь. Прекрасное время суток. Остывший кофе уже не дымит, а холодный плед вряд-ли согревает. Балкон открыт и «он» смотрит на звёзды сквозь ещё не растаявшие облака.       Тетрадь лежит на столе и смиренно ждёт своего часа, она понимает что ей редко пользуются и уже не обижается на «поэта». «Поэт» — красивое слово, но человека, который стоит на балконе, сложно назвать именно так. Скорее всего, это просто самый обычный человек с нечастыми приступами вдохновения. Именно приступами, не лавинами и не временами, как может показаться, но по-другому как приступами это не описать. Идеи появляющиеся из ниоткуда на короткое время, не больше и не меньше. Идеи зачастую такие больные, что даже та самая потрёпанная тетрадка их никогда не узнает, разве что, у неё будут только жалкие ошмётки намёков. Они будут такие расплывчатые, будто их окунули в море, или даже в целый океан, останутся только смазанные чернила. Такие же чернила украшают старые страницы тетради, которым больше двадцати лет; и нет, это не лень её хозяина, она просто наполовину пуста.       Возможно, здесь могло быть что-то о пустой душе «автора», но нет, она такая же пустая как голова того самого «его» или если хотите «поэта», ведь ночь — прекрасное время суток.