Его личная Смерть

      Он нервно переступает девятую скрипучую ступеньку и останавливается перед дверью. В нерешительности. Непривычно. Противно. Выхода было два: распахнуть эту чертову дверь или трусливо сбежать. Его неумолимо тянет ко второму, и он уже собирается резко развернуться и слететь по лестнице, не обращая внимание на скрипучие и не очень ступеньки, но... Дверь распахивается и с грохотом ударяется о стену. Громко. Резко. Он старается не смотреть в глаза тому, кто стоит на пороге. Потому что знает, что на пороге стоит Смерть.       Его личная маленькая светловолосая Смерть разъяренно глядит на него, не давая шевельнуться. По спине расползается стыд. Он будто маленький нашкодивший ребенок перед отцом. Иронично. -Тренируете навыки скрытности? Иначе, ума не приложу, зачем еще вам прокрадываться в свой собственный дом? Ох, позвольте стать вашим проводником света.       От едкого сарказма становится удивительно больно. все силы уходят на создание хоть какой-то, пускай и неестественной улыбки. Поэтому он не сразу замечает яркий свет, охвативший всю комнату. А значит, его план полностью провален. Ну что же, помахавшая на прощание фортуна все же оставила ему великолепный актерский талант вкупе с немного пострадавшей находчивостью. А сейчас нужно скрыть окровавленный бок и потерю крови. -Не расскажете, чем таким интересным вы занимались в Рождество?       Ударение на последнее слово. Ну ничего. Да, больно. Да, обидно. Но его не так уж легко победить. Оправдываться в его план не входило (по правде говоря, в него ничего не входило), так что решение пришло быстро. Быть умным - это вовремя прикинуться дураком, так ведь?       Возможно, его ненадолго вывели из игры, но сейчас он, как фокусник, доставал из шляпы различные маски, выбирая какая подойдет лучше. -Вы не поверите, какой интереснейший случай...- улыбка, недавно с трудом появившаяся на его лице, сейчас буквально освещала всю комнату. Впечатление, правда, портили искусанные губы, но... Театральный взмах. Он с легкостью бросает шляпу на вешалку и рывком снимает пальто. Резкая боль проходит в бок, но серая ткань верхней одежды уже прикрывает расползающееся алое пятно. В него впиваются глаза с немым вопросом. Остается только проскочить в свою комнату. Вздох. -В любом случае расскажу позже. Как видите я немного не в форме.- И действительно, комья грязи на штанах не располагали к душевной беседе у камина.       Он с легкостью обходит живое препятствие и влетает в свою комнату, хлопая дверью и бросая напоследок: -Поговорим завтра.       За дверью остается: -Но сегодня Рождество...       Он выдыхает и медленно опускается на кровать. На белой простыне остаются грязные разводы. Сердце бешено стучит, а в боку нещадно саднит. Тактическое отступление- говорит он сам себе. Трусливое бегство- звучит бездной в его голове. Он слышит шаги, останавливающиеся возле его двери. -Уйдите, прошу.- шепот услышит разве что портрет молодой женщины на каминной полке, но она вряд ли ему ответит.       Джон Уотсон несколько минут стоит у двери, но так и не решается войти, потому что знает, что за ней скрывается его личная, заносчивая, самая гениальная в мире Смерть.