***
23 ноября 2020 г., 03:51
больше нету смысла просыпаться,
радоваться грёбаному дню
и только остаётся мне держаться –
пытаться не упасть ко дну.
вечерами я пишу домашку,
смысла в этом никакого нет.
вновь и вновь пишу я на бумажке
глупый текст и чиркаю "портрет".
вновь всё как-то глупо вышло,
и к депрессии скатилось вновь.
в одеяле я сидела – душно;
с раны на губе стекает кровь.
вряд-ли вы найдёте смысла,
здесь, и где-то там ещё...
здравый, блин, куда-то вышел,
в общем, да, на этом – всё.
Примечания:
возможно, здесь неправильно расставлены знаки препинания, но увы и ах, мне тогда, когда я писала, было всё равно на это.
