Начало

Трижды проклятый дом остаётся за серой стеной. Под колёсами – ночь и дождя непролитые слёзы. Он сжигает мосты, увозя всё своё за собой. И не смотрит назад, отсекая ненужные грёзы. В пол педаль. По газам. И мотор под капотом ревёт, Опаляя виски непрошедшей и тянущей болью. Он всё сделает сам. И, когда-нибудь, снова найдёт Эту мразь, что его заставляет отхаркивать кровью Своё сердце, замершее в тот ужасающий миг… Закрывает глаза – и огонь расползается снова. Он заглушит в себе обрастающий бешенством крик, Ради данного детям на заднем сидении слова. Быстрый взгляд в зеркала. Полумрак и салон в тишине. Его мальчики спят, беззащитно и робко вздыхая. Он найдёт для себя утешение в глупой вине, За потерю свою каждый день за других убивая. Это даже не месть. Это большее. Это судьба. Он хотел бы иначе, но, видимо, там свои планы... Город тает как дым в мокрых бликах немого стекла. А дорога затянет едва ли зажившие раны. Он не знает о том, что ему уготовано там – За шоссе. За дождём. За сожженным оставленным домом. Ему заново жизнь собирать по частям и слогам. Выбираться из тьмы, затопившей на сердце разломы. Ему ехать вперёд, города городами сменив, И мальчишек учить защищаться и верить друг другу… Только это – не здесь. Всё потом. Поворотник включив Под колёсами смять безразличность последнего круга. И рвануть в пустоту, руль сжимая до боли в руках. Не смотреть в зеркала. Не считать пролетевшие мили… Пламя бьётся в виски, отражаясь в уставших глазах. И ему – только ждать, чтобы раны на сердце остыли.