cold hands and warm hugs;

холодоный октябрьский ветер бьет в лицо, проникает под кожу, обжигая: начиная от шеи фарфорового цвета и заканчивая ледяными кончиками пальцев. ночь сегодня особо холодная. но когда бориса это волновало? сейчас, сидя на ледяном потёртом подоконнике, поджигая дрожащими от холода (или от навязчивых мыслей) руками последнюю ментоловую сигарету, павликовский в очередной раз думал. просто думал, как он это часто любил делать; перебирал в голове все события последних пары месяцев и пытался понять, когда всё пошло под откос. когда их с тео вечерние посиделки у него дома, просмотр фильмов восьмидесятых годов, шутливые упрёки, вишневые сигареты, случайные объятия и переплетения пальцев стали для бориса чем-то большим, чем просто дружба? когда декер забрался под кожу так нагло, а, главное, окончательно и бесповоротно? его голос, улыбка; черные очки, что нелепо спадают на переносицу, выгоревшие на солнце пшеничные пряди, запах клюквы и спелой ежевики его касания, такие нежные и такие необходимые. его теплая ладонь, которой он накрывает ладонь бориса в особенно холодные вечера его пальцы, что нежно вырисовывают на спине темноволосого незамысловатые узоры звездными ночами его руки, блуждающие по ключицам бориса его губы мягкие, слегка шершавые и, борис уверен, – такие губы лишь одни на весь мир. когда борис окончательно потерялся? потерялся в собственных терзаниях, сомнениях и страхах. потерялся в глубоких карих глазах друга. потерялся в небольшом мире, который принадлежит только им с тео. когда, черт возьми, он успел проиграть? *** объятия невзначай прокуренный насквозь чёрный свитер открытое окно малиновый рассвет мятная жвачка лиловые синяки на молочной шее ночные кошмары поглощают тео с каждым днём все больше и больше. борис, нежно обхвативший руками и тихое «чшш, поттер, это я» на ухо вдох. воздуха не хватает. выдох. – мне..мн-не..снилась мама – тихо-тихо. успокойся. воздуха чертовски не хватает. борис нежно гладит по напряженной вздымающейся спине. тео рвано дышит ему в шею, сильнее обхватывая за плечи руками, будто борис – его последняя надежда на жизнь. тео засыпает, всё еще прижимаясь к холодным родным рукам. он нашёл свое спасение, что заключалось в темноволосом парне. и пока борис рядом, тео, он уверен, сможет пережить всё на свете. борис в ту ночь так и не смог уснуть. *** с борисом хорошо. с борисом крышесносяще. с борисом всё по-настоящему. тео никогда не испытывал подобных эмоций раньше. каждый день с павликовским – это глоток свежего воздуха. каждый день с павликовским – это эйфория. каждый день с павликовским – это ощущение чего-то невероятно родного. день с павликовским – это вишневое пиво вперемешку с наркотиками, украденными у ксандры это слушать завывания соседского черного пса по ночам это носить нелепый черный зонт, даже если на улице палящее солнце это утыкаться друг другу в шею, переплетать пальцы и смеяться со своих нелепых действий это слёзы на запястьях, остро выпирающие ключицы, веснушки на плечах и бесконечное «сегодня» это разговоры ни о чем и одновременно обо всём на свете: политике, науке, смысле жизни, смерти, самых странных страхах и самой гнусной лжи, которую они когда-либо говорили. главное для тео – лишь слушать хриплый голос сидящего рядом брюнета и слышать его бархатистый смех, разливающийся эхом по небольшой прокуренной насквозь комнате. теперь их комнате.

***

тео приходит к борису, когда совсем плохо. когда невыносимо. когда больно до такой степени, что терпеть больше нет никаких сил. и борис всегда знает, как его успокоить. тео прекрасно знает, что тот не вернёт ему мать и не решит вопрос с отцом и его денежными проблемами, но, когда темноволосый нежно обнимает декера за плечи и, притягивая к себе ближе, шепчет на ухо: – я понимаю. я понимаю, что больно. чшш. всё пройдёт. поттер, ну. тео успокаивается и его боль, что давно таится под рёбрами, на некоторое время утихает. снова целует дрожащими губами. борис должен был уже привыкнуть к подобным действиям со стороны тео, но, кажется, к такому невозможно привыкнуть. его сердце снова предательски пропускает несколько ударов. но, прежде чем он успевает ответить на поцелуй, тео мягко отстраняется. – прости, я не должен был.. борис ничего не отвечает. просто притягивает парня к себе и прижимается холодными губами. борис снова проиграл.

***

нет. это неправда. борис напрочь отказывается в это верить. но когда тео уже в пятый раз зовёт его по имени и дёргает за рукав, борис понимает, что все-таки это конец. конец их истории. конец несерьезных пьянок с привкусом черешки, переплетениям шершавых рук, совместным бессонницам, шекспировским стихам наизусть, поцелуев в темноте, «чшш,поттер, это я» и сигаретам, от которых уже тошнит конец всему, что борис так боялся потерять; декер что-то вторит, нервно выругивается и пытается вернуть бориса в реальность у бориса – пустота перед глазами отрицание «не может быть» перед глазами проносятся они – тео и борис, раскрасневшиеся от выпитого алкоголя и дико счастливые они – тео и борис, лежащие под луной и спорящие, сколько на небе звезд(хотя прекрасно знают, что их спор бессмыслен) они – тео и борис, докуривающие последнюю сигарету, передавая ее друг другу дрожащими пальцами они – тео и борис, просто тео и борис борис чертов реалист и прекрасно понимает, что всему рано или поздно приходит конец. декер любит мечтать. и после его «мы никогда не расстанемся» павликовский всерьёз думал, что они, тео и борис, не закончатся никогда. ощущает неприятное жжение на бархатной щеке. борис никогда не плачет. – т-ты..бросаешь меня? – борис, пойми, я не.. мне нужно ехать. я должен. – а как же мы? в воздухе повисла невыносимая тишина, разбавляемая лишь порывами ночного ветра. на борисе бордовый свитер. в глазах – пустота. павликовский читает по губам. «первая мысль – лучшая мысль» подходит и целует. это не похоже ни на один из предыдущих их поцелуев. брюнет целует нежно, осторожно, стараясь впечатать в память вкус губ декера. отпускает, но забирая с собой разбитое вдребезги сердце тео. – удачи, поттер. заботься от попчике. убегает. чувство тревоги преследует его до самого дома, а в горле стоят болезненным комом собственные слова. он спускается по стене, оставляя бархатные слёзы на белом кафеле. борис проиграл.