А тем, кто ложится спать — спокойного сна… Спокойная ночь…
Группа Кино
Ночь. Балкон семнадцатого этажа. И я, стоящий, уперевшись руками в край оконной рамы, с кружкой горьковатого чёрного чая. Внизу вспыхивают лентами света фары машин, с едущими по своим делам людьми. Гляжу прямо вниз, ожидая ощутить привычное головокружение от пугающей высоты и кажущейся хлипкости балкона. Но я не боюсь. Я поднимаю свой взгляд выше, выше крыш новых домов и огней города, в небо. Бескрайнее звёздное небо над головой, необычайно яркое и чистое с моей высоты. Делаю глоток из кружки. Ночная прохлада, заставляющая кожу покрыться мурашками, на время отступает. Я стоял молча, смотря на картину ночного города. Мысли были… Старыми. Множество раз задаваемые вопросы и много раз находимые ответы. Кто я? Зачем я здесь? В чём смысл жизни? В чём смысл вообще всего? Что будет после смерти? Я осознавал всю свою… Не то чтобы неважность или ничтожность на фоне вселенной, скорее… Всю свою тоску. Принимал накопившийся груз на душе, исповедовался сам себе. Вот ведь грустно, да? Сколько у меня знакомых, друзей, родных, а исповедаться я могу только себе. И не я один… И не я один. Отхлёбываю чая, согревая замерзающие конечности. Мы — люди. Люди… Странно всё выходит. Мы говорим об благодеятелях, и все будем рады, если их будет больше, если мир будет чуточку добрее, но не хотим делать их сами. Когда же я в последний раз видел искреннюю, добрую улыбку? Когда вообще хоть кто-то видел такую улыбку? Слышал звонкий детский смех, искренне радующегося какому-то «пустяку» ребёнка? И когда «пустяки» стали для нас пустяками? Когда я в последний раз видел праведника? И видел ли его вообще? Будет печально, если и к сорока, и к шестидесяти я не увижу ни единого. Остались ли они вообще на Земле? Или все они давно вымерли, оказавшись слишком «неэффективными»? Одним глотком допиваю чай и иду на кухоньку, чтобы налить себе ещё из чайника. Квартира обдаёт теплом и уютом, и я, послушав себя, останавливаюсь и присаживаюсь на кровать. Настроение… Тоскливое. Тоскливое особой русской тоской, когда и грустно, и плакать хочется, но вместе с тем испытываешь несравнимое облегчение и свободу. Пусть даже на минуту, но освобождаешься от оков… Всего. Скидываешь с сердца и плеч огромную гору. Взгляд бесцельно блуждает по комнате, периодически натыкаясь на разные предметы. Советский холодильник, единый блок кухни, стул с чайником на нём, старенький комп и кровать, на которой я сижу. Взгляд цепляется за слегка отслоившиеся обои, а также за одинокую снежинку над дверным проёмом. Надо будет подремонтировать и снять украшение, но это потом. Волевым усилием встаю с кровати и наливаю чай в кружку. Вновь выхожу на балкон. Спать не хочется абсолютно, несмотря на бессонную ночь. Вновь смотрю на город, постепенно оживающий под моим взглядом. Редкие полосы света от машин стали мелькать всё чаще, а небо слева от меня постепенно начинает светлеть, переходя из тёмной ночи в зарождающийся восход. Город начал просыпаться. На улицах появляются редкие пешеходы, в окнах начинает загораться свет… Было более трёх часов утра, когда я почувствовал усталость и всё же, не закрывая балкон, принялся укладываться, отчётливо слыша в голове строчки старой песни, которую не слышал уже более года: «Я ждал это время, и вот это время пришло, Те, кто молчал, перестали молчать. Те, кому нечего ждать, садятся в седло, Их не догнать, уже не догнать.» — А тем, кто ложится спать — Спокойного сна… Спокойная ночь, — прошептал я, чувствуя, как постепенно отдаюсь во власть зыбкой Грёзе… Но сон не шёл. Я застыл на хрупкой грани между сном и реальностью, не спеша проваливаться куда-либо. Тоска в груди сменилась непонятным напряжением, непонятно откуда же взявшемся. Что происходит? Откинув одеяло, сажусь на кровати. Что за странная тревога? Подозрительно посмотрел на чайник и плиту, но оба были выключены. Пожара вроде нет, запаха никакого тоже… Что меня так тревожит? Не выдержав усиливающейся напряжённости, встаю с кровати, окончательно сбрасывая с себя тоскливое настроение. Тщательно осмотрел всю кухню, балкон, и даже в санузле всё проверил — всё в порядке! Откуда же тревога? Сел обратно на кровать и задумчиво почесал заросший затылок. Постричься надо… Так, это вообще сейчас не важно! Однушка моя в порядке, так в чём дело? Промотал в голове день. Встал, поел вроде даже, потом по городу шуры-муры, пришёл обратно под вечер, посидел в сети чуть-чуть, а потом и почитал. Посидел на балконе, в очередной раз подумал о вечном. Вроде всё. В городе ничего необычного не было, дома — тоже. Ещё раз почесал голову, но помогло понять причину напряжения слабо. Тяжело вздохнул, махнул рукой и лёг. Всё настроение эта тревога испортила. Нет больше этой тяжёло-воздушной тоски, рвущей душу на части. Тьфу, обидно даже… — Чего? — спросил я в пустоту, очнувшись после сна… В той самой пустоте. Это как? — Люди, есть тут кто? — крикнул я, получив в ответ звонкую тишину. Которая, впрочем, не продлилась долго, ведь издалека начал стремительно нарастать непонятный гул. Я передумал, тишина меня устаивала больше! Гул становился невыносимо громким, но в один момент резко оборвался, на последок полыхнув со всех сторон ярче сварки. Проморгавшись, я скривился и инстинктивно попытался зажать нос, но чуть не задохнулся от вони, исходящей от руки. Запах был настолько ядрёный, что на глазах тут же выступили слёзы. Это в какой гадюшник меня закинуло?! Поднявшись с холодного каменного пола, я на пару секунд завис, тупо глядя на… Горку мяса, в которой я лежал. Не сказать чтобы большую, но… Что? Чего нахер?! Так плавный вдох… И резкий выдох от удара позабытой вони. Зато теперь понятно, что так воняет… Руки тоже оказались заляпаны чем-то из этой горки и мне искренне не хочется рассматривать, что именно мне налипло на руки. Психика целее будет. И так одна только горка выглядит тошнотворно, хотя я и интересовался анатомией человека (В том числе и реальными снимками), так что по идее должен быть поустойчивее к подобному, а нет! Всё равно блевать тянет! Фу блин. На дрожащих ногах отошёл чуть в сторону, чтобы воняло хотя бы не так сильно. Помогло слабо, но даже так. Несколько раз глубоко вдохнув через рот, я сглотнул ком в горле. Ох как хреново! Мне срочно нужен свежий воздух, иначе точно помру от этого неземного «аромата». Или это меня мутит от чего-то другого? Не суть важно! Продолжая вдыхать смердящий воздух, я начал потихоньку приходить в себя. Вопросов было… Явно больше, чем до этого сна. В частности по поводу целостности моей психики, которая рождает такое. Я могу понять сны про войну после просмотра документалок, могу понять страшную ебаку после страшилок, но вот вонючего подвала с горой мяса непонятного происхождения (Хотя есть у меня догадки по поводу происхождения, и не то чтобы они мне нравились!) я понять не могу. Да и к чёрту причину, какого хрена я не просыпаюсь?! От такой вони половина кладбища встанет только чтобы отогнать воняющего, а я проснуться не могу! И даже чёртов эталонный щипок не даёт ничего! Даже два! Где тут дверь какая-нибудь?! Словно по моему желанию (Хотя почему «словно»?) взгляд зацепился за дверь прямо перед моим носом. (Да-да, верю, сон, я же мог не заметить дверь прямо перед собой, ага, аж два раза) Рванув дверь на себя, я наконец-то вышел на более-менее свежий воздух. Вдоооох… И кайф от чистого, пусть и слегка пыльного воздуха. Правду говорят, что «сделай человеку плохо, а потом верни как было и он будет счастлив». Не хотелось только на себе подобное проверять… Но как будто меня кто-то спрашивал. Ладно, не суть. Вопрос вот в чём: как проснуться? То что всё происходящее сон — это и ежу понятно, но вот что делать? Несмотря на вполне себе осознанность сна, придуманное мной джакузи появляться не спешило, что странно. Я, конечно, вообще впервые поймал осознанный сон, но вроде как в нём человек царь и бог, а я тут чуть от вони не загнулся. Кстати запашок-то потихоньку и до сюда через открытую дверь добирается, так что просыпаться надо побыстрее. Отвешенная себе оплеуха помогла… Примерно никак. Ну, то есть как, из-за налипшей на руки дряни она немного привела меня в чувство своим амбре, но только и всего. Так… Ладно, допустим. Любой сон конечен, а значит, что рано или поздно я проснусь в любом случае. Но, допустим — только допустим! Что происходящее реально. Просто в порядке бреда предположим. Что же делать если это чисто теоретическое, абсолютно бредовое и конечно же нереальное предположение верно? Для начала — смыть с себя это… Просто это. Не хочу даже задумываться, чем это было. В поисках раковины/умывальника/бочки/хоть-чего-то-для-гигиены я начал постепенно обходить дом. За окном стояла безлунная ночь, так что приходилось с матюками и недовольным шипением собирать несчастным мизинчиком все углы в незнакомом доме. К слову, очень необычном доме. Я не мог выделить какую-то конкретную причину, но дом казался… Чужим. Другим. Не знаю, как именно это описать, словно поверх обычного дома наложили какой-то фильтр и чутка перекроили чертежи. Вроде бы всё как в старинных домах — дерево да камень, немного резьбы да и всё, но чем-то он неуловимо отличался. Конечно, может быть всё дело в скрадывающей детали темноте, но что-то я сомневаюсь. Словно… Я не знаю, словно всё другое. Чуть-чуть, но отчётливо ощутимо. Как эффект зловещей долины — вроде бы конкретно сформулировать различия не получается, но они однозначно есть. Хотя, наверное корректнее будет сказать, что я точно знаю ответ на вопрос, но сформулировать его не могу. Ладно, не суть важно. За своими размышлениями ноги на автомате принесли меня к… Ванной, я полагаю? Небольшое помещение с лоханкой и большой бочкой воды, в которой плавал небольшой ковшик. Как я понимаю, такие удобства как горячий душ мой сон мне предоставлять не собирается? Какое у меня, оказывается, вредное подсознание! Ну да ладно, я не гордый, а отмыть от себя это хочется побыстрее, так что я, плюнув на правила сна, целиком залез в бочку прохладной воды. Мда, сломать систему в собственных мозгах чисто из духа противоречия… Видимо у меня не только подсознание вредное. Как следует отмыв себя чем-то вроде жидкого мыла (И вновь чем-то неуловимо другого), я насухо обтёрся висящим рядом полотенцем и принялся бродить по дому. Ноги сами на автомате вели меня по нему, и я не стал противится «сюжету» своего сна. Всё же, чем быстрее я пройду по нему, тем быстрее смогу проснутся. По крайней мере, для меня это звучит логично. Когда ни посетив маленькую кухню (Кирпичная печь и пара столов), ни выйдя на крыльцо (А дом, как выяснилось, был в средневеково выглядевшем городе), ни даже после полного тура по всем помещениям, окончившимся у входа в воняющий подвал, сон так и не спешил рассеиваться, я начал всерьёз беспокоится. Одно дело фырчать и ехидничать, но сейчас это уже действительно странно. Сны длятся пару минут субъективного времени… Ну хорошо, в самых затяжных случаях полчаса! Пусть полчаса не прошло, но я явно брожу уже пятнадцати. Да и эта непонятная тревога перед сном только ещё больше настораживает… Что, чёрт возьми, происходит?! Ладно, допустим что моё раннее абсолютное бредовое и не имеющее ничего общего с реальностью предположение о, как ни странно, реальности происходящего более реально, чем я считал. С 10 в минус какой-то там степени, вероятность подобного вариант возросла до статысячных долей процента, и не могу сказать, что мне этот рост нравится. Хорошо, пользуясь ранее выведенным тезисом о конечности сна, включим режим математика и будем исходить от обратного. Что если это всё же не сон? Тогда… не знаю. А раз не знаю — надо узнать! А хоть какие-то зацепки могут быть в подвале… Жутко воняющим кое-чем непонятным подвале… Скудоумие и отвага! Подвал был освещён в первый раз незамеченными факелами, на что я только мысленно покивал — если средневековый подвал, то обязательно с факелами. Стереотипы сильная штука, даже если я сам понимаю, что под землёй использовать чадящий и выделяющие углекислый газ факела не самая лучшая идея. Ладно, сон, твои правила… Особенно учитывая что факела-то… Не чадят. Да и пламя у них не движется… Так, ладно, вот теперь это реально странно. Это точно пламя. Не стеклянная фигня с светодиодом внутри, не какая-нибудь хитрая оптическая иллюзия — это мать вашу застывшее пламя! Какого хрена, мозг?! Ладно, допустим… Главное помнить — это всё лишь сон, значит физика здесь работает так, как я думаю что она работает. Помимо странных факелов здесь были также два шкафа, один забитый различными колбами, мисками, флаконами и бог-его-знает-чем-ещё, а второй до самого потолка был заставлен книгами. Подойдя к первому, я только вздохнул — ничего не понимаю. В лабораторной посуде на средневековый лад была куча разноцветных порошков, жидкостей, каких-то обломков, железок и ещё чего-то совсем уж непонятного. Если это всё и имеет какой-то смысл, то я его не улавливаю. Ко второму шкафу я даже не стал подходить — всё равно либо будет полнейшая абра-кадабра, либо вообще пустые книги. Больше кроме, собственно, кучи тошнотворного, но уже почему-то не воняющего мяса в центре какой-то сложной фигуры и двух столов, тут ничего не было. Первый стол был заставлен различными приборами всех форм и размеров и к нему я также даже не стал подходить — всё равно белиберда полная, а вот второй стол был в несколько слоёв покрыт разными записями и странными расчётами. Взяв первый попавшийся лист пергамента, я с удивлением смог прочитать написанное на нём… Ну, как прочитать — прочитать-то я прочитал, и даже прекрасно знал, как всё это произнести на людском языке, но вот смысла не улавливал абсолютно. Вот что такое «Найденное через транснаправленное преобразование Менл-Этира согласно формуле Демаса с учётом константы Трифинила уравнение позволяет рассчитать постоянную Келара для Шундурен, или, как их ещё называют, жил Дракона. Значит, если я построю звезду Милтора, то резонанс рассинхронизируется на середине процесса, что неприемлемо. Нужно найти другой вариант»? Я без понятия. По-моему, мой сон просто понапихал сложных терминов и случайных имён, просто чтобы было непонятно. С равным успехом можно было нарисовать на листах схематичные полоски — всё равно смысла ноль. Ну да ладно, я уже понял, что сон критики в свой адрес не приемлет, видите ли, сон не читатель, сон писатель! Положив обратно на стол взятый листок, я мельком пробежал глазами по остальным. «При нестабильности поля…», «Если использовать уравнение Мейна…», «Должен быть какой-то ключ…», «Главное не забыть погрешность!»… Справедливости ради, неведомый учёный или кто-он-там по большей части считал, но, хоть цифры я и понимал, но ни единого уравнения не понял. Ну да, двенадцать на сорок один это 492, но что это вообще значит, и почему это обведено в круг и половина страницы перечёркнута? Что значат эти чертежи с кучей стрелочек? В общем, муть какая-то. Окончательно отложив листы в сторону, я начал изучать сам стол. У него было три ящика, один из которых был забит видимо письменными принадлежностями (Графитовые стержни, перья, чернильница, какие-то неясные чертёжные приборы и циркуль необычной конструкции), во втором была целая батарея восковых свечек (А в чём проблема воткнуть такой же недымящий факел на стол?!), а вот в третьем была книга. Я бы даже сказал, Книга. Толстенный том в толстом кожаном переплёте и восьмиконечной металлической эмблемой спереди, под которой была выведена аккуратная подпись «Дневник