"Выдумала".

Ты писала пейзажи, портреты, с натуры, талантливо. А я рисовала цветочки, гуашью, как восьмилетняя. Ты снисходительно улыбалась, хвалила податливо. А мои друзья (теперь, конечно, бывшие) вечно осыпали тебя какими-то сплетнями. Ты так отчаянно всегда скучала, но писала лишь о том, что злишься. А я пьяная через минуту брала такси, даже если причиной была ты, сразу приезжала. Наверное, это было слишком. В этот раз я сама взяла на себя роль Хатико. Но в твоей партии снова реприза, без продолжения, пауза, статика. Блокируешь меня везде, потом возвращаешь, типа это по-взрослому. Как будто до сих пор не знаешь, как будет правильно. Вторая, пятая - каждая попытка оказалась провальной. И каждая была грандиозная. А может быть, я выдумала тебя вовсе в очередном больном припадке? И нет смысла искать в каждой рыжеволосой твоих идеальных движений на этой танцплощадке? Но ни одной твоей интонации я не забыла. Ты одна, кто действительно меня знала, только не понимала. Я одна, кто реально тебя любила. И пусть я просто сочинила те октавы и терции, что ты пела для меня, надрывая лёгкие, ты осталась вечными татуировками на моём, теперь уже спокойном, сердце. - 23.02.2020