Прости. Прощай.

Молить о пощаде было уже поздно. Ты в последний раз будешь видеть эти деревья, людей, да и саму жизнь в городе. Люди куда-то спешат, кому то надо в семью, кому то в больницу, а кому то на работу. Ты улыбнёшься только в последний раз, да и встанешь на против ветра. Это был выстрел в небо. Ты видишь только темноту в глазах и больше ничего. Ты предал страну, твоя жизнь уже закончена. А если ты увидишь свет в конце темноты? Ты ведь не пойдёшь к нему. Ты никогда не начнёшь чувствовать, никогда теперь не улыбнёшься в глазах такого родного и любимого человека. Это был конец. Конец для тебя. Ты лежишь на асфальте и держишь пистолет в правой руке, ты совершил ошибку. Разве ты теперь никогда не откроешь глаза? Разве это конец для всех твоих органов чувств? К сожалению, да. Пора отпустить. Сегодня твои похороны. Ты наблюдаешь за своей могилой, а что ты там хочешь увидеть? Прошло несколько минут, которые растут в часы, дни, месяца, года и века. Про тебя никто не помнит, ты никому не нужен. Ты оборачиваешься и уже хочешь идти вперёд, но тебя догоняют и вонзают нож в спину, а после оборачиваются и уходят, а ты просто беспомощно смотришь в след своими щенячьими одинокими глазками. Ты знал кто это, это был тот человек, которого ты любил больше жизни. У тебя истерика, ты не можешь остановить слёзы, ты хочешь орать на весь мир, но нельзя. Молчи. Тебе здесь не рады. Прошло пять лет. Твоя могила стала зарастать травой, она была единственная без цветов. Ты говоришь короткое "прости..." и уходишь. Уходишь навсегда. После "прости..." идёт "прощай...". Это был уж точно конец.