Слагатели легенд

Я как Сизиф, который катит камень На гору, именуемою Ареной. В моей душе еще тепли́тся пламень Победы прошлой... Как мы вдохновенно Разыгрывали битву, как по нотам, Друг друга понимая с полуслова. В условиях обычного цейтнота, Не заморачиваясь бренностью былого, Не думая о страхе скорой смерти И в унисон дыша на поле боя, Твое плечо мне было земной твердью, Мои щиты – злачёным аналоем. Играла арфа… Серебрились струны. Клинки, скрестившись, высекали искры. Нам улыбалась благостно Фортуна, Поощряя нашу наглость. Было быстрым Сражение на следующей Арене. И как на зло, там ты стоял напротив, Предательства от своего хмелея. Бог смерти здесь достаточно юродив, Чтобы на поприще свести кого-то клином, Перечеркнув на раз былую дружбу. И прикрывать не мне ты будешь спину. В твоих глазах я выглядел ненужным? И пела арфа реквием измены, Твой острый меч искал со мною встречи. Мне не впервой подобные размены - Я выживу и в этой грязной сече. Я буду жить, начав свою вендетту, Направив свои стопы за тобою. Дождись меня. Подобно Магомеду, Что ищет встреч с горбатою горою.