Он всегда проигрывал.
Его отец, напившийся в хлам, кричит на мать, оставляет на ней и сыне синяки, а потом, воя о том, что он никому не нужен в этом гнусном, жестоком мире, пытается сигануть с балкона.Он всегда проигрывал.
Покрасневшие, опухшие от слёз веки, синявые мешки под чёрными, как дым, глазами, бледное нездоровое лицо, и множественные синяки. Он не помнит, чтобы до этого момента просыпался хоть раз в более плачевном состоянии, что он видит сейчас в отражении зеркала.Он всегда проигрывал.
Он клянётся сам себе, что никогда не станет как его отец. Он клянётся. Он верит. Он думает. Он хотя-бы надеется на это.Он всегда проигрывал.
Томас- ещё молодой парень, полный амбиций и стремлений. Но это прошло с годами. Он охолодел. Раньше, он хотел почувствовать себя хоть кем-то более значимым, чем простой, самый обыкновенный прохожий. Он хотел выбиться в люди. Выбраться из всего это дерьма. Но не теперь. Он охолодел. Не то, что человек, что лежит сейчас у его ног. Этот парень до сих пор полон грёз о большом городе, достижениях, и покорениях высот. Он до сих пор думает, что у него что-то выйдет. Возможно, он и добьется своего. Он довольно целеустремлённый человек, и его ждёт будущее. Он не рассказывал об этом Томасу, но тот просто уверен в этом.Томас никогда не скажет ему этого. Он будет думать об этом, но не признает. Этот харизматичный парень со скучающим взглядом не хочет оставаться в тени. Он хочет быть важным. Он хочет покорить мир. Здесь ему не место, как считал тот. Ему не место, среди друзей.Но сегодня он выиграл.
"Он никогда не станет как его отец" - думает парень, но в итоге, именно он стоит над своим недругом, размеренно дыша, и смотрит, как тот закашливается. Он видит, как кровь вытекает из посиневшего носа, и капля медленно, будто растягивая момент, стекает по тонким губам и подбородку. У их обладателя нет времени на то, чтобы вытереть её. А может, он просто не хочет. Он просто признал то, что сегодня он не выиграл. Сегодня он проигравший. Он проиграл в этом раунде. А Томас выиграл. Он выиграл. Он, наконец, чувствует себя не так паршиво. Хотя бы за то, что наконец смог заткнуть эту, вечно воняющую сигарами, болтливую мразь. Эти холодные, стальные глаза, с временами проскакивающим в них маниакальным огоньком, монотонно, скучно обводят взглядом его фигуру. Они жаждут чего-то, помимо обыкновенности. И Томас сам иногда непрочь узнать, что же на уме у этого парня. Но не сейчас. Не сегодня. И даже не завтра. Сейчас, он хочет выиграть. Эти глаза жаждут чего-то, помимо скучной реальности. Они жаждут риска. Они жаждут азарта. Они жаждут крови. И они её получают, потому что в определённый момент, стеклянную бутыль разбивают о голову. Стальные глаза застилаются плотной пеленой век и горячей крови, и до неимоверности тяжёлая голова падает на пол с глухим, почти неслышимым из-за звона стекла, ударом. Сегодня он победитель. И он выиграл время и возможность подумать, когда, и из-за кого его жизнь пошла под откос.