Wake up, poor Will.

Лёгкое нажатие на курок. Он мёртв. Всё так просто. Его бездыханное тело лежит на полу, рядом растекается красное море крови, затапливая кафельный пол. Море бушует. Этот шторм будет долгим. Его смерть во благо, он убийца. Или убийца ТЫ? ТЫ УБИЛ ЕГО. Твои руки по локоть в крови. В буквальном смысле. ВИДИШЬ? УБИЙЦА. УБИЙЦА. УБИЙЦА. УБИЙЦА. УБИЙ... Уилл просыпается в холодном поту, тяжело дыша. В комнате ужасно душно. В лёгких не хватает воздуха. - Я НЕ УБИЙЦА, - кричит Уилл. Но его никто не услышит. Бедный Уилл совсем один, совсем-совсем один. Ни единой души в доме. Собаки давно спят сладким сном. Их не мучают кошмары. Уилл может им позавидовать. Только лунный свет и ветер пытаются пробиться сквозь окна. Стучат. Стучат громко. Очень громко. Слишком громко. Беззвучный стук сливается с криком Уилла в его голове. - За что? - молвит себе Уилл, - За что?! Добрые люди всегда страдают. Но убийцы не добрые. А ты, Уилл, страдаешь. Парадокс на каждом шагу. Паранойя преследует бедного Уилла. Истерия разрывает сознание. Истерия крушит всё. Приятные воспоминания, которых у Уилла не так уж и много, здравый рассудок. Истерия ломает Уилла пополам, словно хрупкую ветвь дерева. "Никто тебе не поможет" - шепчет истерия, - "Никто..." - ПРЕКРАТИ! ХВАТИТ! - Уилл вскакивает с постели, полной ночных кошмаров и холодного пота. Уилл что-то кидает, что-то разбивается о стену. Кто-то играет с ним в игру. Игрок очень силён, а Уилл беззащитен. Он играет жертву. Жертвы не ведут игру, жертвы поддаются игре. Их игра - дрожать от страха. Что, в общем-то, и делает Уилл. Уиллу очень страшно. Его психологические расстройства изощрённо пытают сознание, вызывая панический страх. "Убивать должно быть приятно самому Богу. Он все время этим занимается. А разве мы не созданы по Его образу и подобию?" - Я... НЕ... УБИЙЦА! - кричит Уилл, надрывая голосовые связки до максимума, - я не убийца... я не убийца... я не убийца... - твердит себе Уилл. Окончательная потеря рассудка. Пустая комната. Одинокая, пустая, тёмная комната. Сзади кто-то подкрадывается лёгким, грациозным движением. Изысканность. Опасная изысканность, которая может стоить жизни. Уилл чувствует острое и холодное лезвие у горла. Одно неверное движение равняется смерти. - Не надо лишних движений, Уилл, - говорит спокойный и ровный мужской голос. - Это всё неправда... Неправда... - вторит Уилл, пытаясь сковать собственные движения и боясь того, что это не сон. Рука с лезвием плавно поднимается к щеке Уилла и оставляет там порез, оставляющий пощипывающее ощущение и стекающую каплю крови. Капля стекает вниз, но её преграждает палец. Человек пробует каплю на вкус. Пробует Уилла на вкус. Охотник доволен своей жертвой. Уилл произносит нелепые фразы, что всё это неправда. - Проснись, Уилл, проснись, - шепчет Ганнибал на ухо, - просыпайся. Резкое движение лезвия по горлу. Уилл так и не увидел хлещущую кровь и своё ослабленное тело, падающее в пустоту. Пробуждение. Пустая комната. Ночь. Никого нет дома. Никто не поможет Уиллу. Уилл совсем один. Бедный-бедный Уилл.