- Я бы вот по-другому ответил. Глупая реплика была… - Да я бы, блять, тоже! Главное это что? Границы! Если их не выстроить –затопчут. - Тут ты, конечно, права. - Права. А толку? Ты видел, что тут происходит! Вон бегаю как идиотка, сама не знаю зачем, а мотивация какая? Да максимально конченная! Границы, границы… и побежала. Оба вздохнули, нервно сбрасывая пепел с кончика сигареты. А мотивация какая?
Не сказать, что ей было чуждо чувство собственного достоинства, но когда она снова встречалась с ним, казалось, что данное понятие никогда и не было введено. Все попытки включить голову и, наконец, подкрепившись своими логичными выводами относительно текущего положения дел, отправлялись прямиком в мусорный бак, как только он маячил на её жизненных горизонтах. Ничего не помогало. Всё в пустоту. Всё прямиком отправлялось в пустоту её черепной коробки, так жаждущей спасительного кислорода, то ли разрушающего это опьянение, то ли дающее хоть какие-то надежды на проснувшийся разум.- Господи, да кто он такой чтобы с ней так поступать? - Единственная проблема здесь, это она сама. - То есть я? - Ну не принимай все на свой счёт. Глупо в нашем положении оправдывать себя же самих, при учете отсутствия власти. Смирись. - Надоело.
- Привет. Вот он просто шёл мимо, не где-нибудь, а в магазине. «Ах, как похоже на фильм», вдруг резюмировал её больной мозг, но она тут же реабилитировалась и дала себе пощёчину. Мысленно, конечно. - Привет. «Глупо произнесла. Надо было увереннее, а может наоборот? Нужно было звучать более жизнерадостно?». А внутри все шептало: «Какова же дура! Нет, ну вы гляньте! Посмотрите! Это идиотка ещё умудряется отдавать этому ничтожеству такие сокровенно собранные частички энергии!». Фраза с привкусом табака. Эта секунда в её голове растянулась в десятки раз. Смотреть и не видеть. - Ну, как поживаешь? «Боже, иди за своими куриными яйцами и не трогай меня!». В сто третий раз он одергивает её, как бы просто здороваясь, как бы просто спрашивая в сто третий раз как её дела.- Ну это ли, блять, не пиздец?! - Каждый раз ты выходишь сюда и возмущаешься. Он устал. Зажёг спички. Закурил сигарету. Сел. - И почему, блять, спички?! Почему вы с ним пользуетесь этими ебучими спичками?! - Даже вот не могу понять что мне нравится больше. То ли когда ты вся такая притворяешься милой и даже не ругаешься, только чтобы он оценил, то ли когда ругаешься как последняя сука. - Во-первых, не я. Во-вторых, не он. Она сама не понимала, что говорит. Она запуталась. Кто из них более правдив? Кто из них копия, а кто оригинал? Зачем существование по средствам маленькой коморки, в которой ты можешь только лишь обсудить прошедший блятский не свой день? Только ночью выглядывать из-за этих бессмысленных прозаичных кулис. Он просто промолчал. - И эта ваша привычка на двоих. Молчать. Она сводит не только её с ума. - Зачем она согласилась с ним на кофе? Он по обыкновению задавал кучу вопросов после представления. Казалось, будто он не в состоянии самостоятельно проанализировать героиню. Ах, героиню ли? - Потому что эта дура все ещё надеется быть оцененной. Он все ещё курит сигарету. В руке спичечный коробок с одной надоедливой спичкой, которая катается, каждый раз глухо ударяясь о стенку, в заведенном ритме спешит к другой, когда он в будто бы существующем мыслительном порыве. - А знаешь, что самое забавное! Вдруг усмехается она, так резко и жадно впиваясь глазами в своего собеседника. Медленным движением противоположный взгляд упирается в настоящий и непрекращающийся поток мыслей. - Ты такая шумная. - Да, да, да! Будто бы и не услышав, она рвется высказать мысль. - Она его любит. Как?! Как можно его любить..? Это же… это же как на пепелище опять пытаться построить сгоревшее селение! - Ты слишком много думаешь о работе. Научись отпускать.
Казалось всё, что происходило с ней было каким-то несерьезным романом. Глупой книжкой, чтобы кого-то развлечь. Как и почему и зачем в ещё один раз лежать с ним в обнимку? Почему она позволяет так с собой поступать? Каждый раз вырывая её из привычного круга жизни, в который она так себя усердно вписывала, сразу же после его исчезновения. Собирая и себя, и гордость. «Ах, да, может быть по крупицам?!»- Ах, да, может быть по крупицам? Она снова раздражённо прокомментировала прошедший день и явно засевшую мысль. - Вы женщины такие странные… - Скажи, о чем он думал? Я не понимаю больных и мужиков. А больных мужиков, так подавно… Она нашла зажигалку на столе рядом с пустой пачкой спичек. - Мне всё равно, что он делает и о чём думает. Это его жизнь, он справляется сам.
Проснувшись утром, она точно знала, что ей нужно купить сигареты и выстроить границы. Как и почему за одну ночь что-то в ней изменилось, она не знала. Но ей так надоел этот осуждающий голос изнутри, рьяно вводящий ядовитые комментарии с запахом кофейного табака в самый центр неокортекса. Да кто же эта стерва внутри неё, так свирепо желающая перестроить всё трепетное естество?!- Тоже мне принцесса нашлась! Прыснула, отхлебывая остывший кофе. Рада. - А ты прям ликуешь. Он снова сел в одно из кресел. Устроился поудобнее. Достал коробок. Встряхнул. Спички шумно затанцевали внутри, как будто всецело желая, чтобы их скорее спалили, взращённые на желании самоубийства.
Она была готова исчезнуть из его жизни, объяснив наконец, что нельзя так поступать с людьми. Наконец, найдя ту самую позицию, где она бы играла главную роль и была бы за себя, а не за него. Где играла бы главную роль в этом дурацком театре жизни, который будто разворачивается с таким нежеланием. Будто она одна из дурацких героинь, так возжелавшая заветное место под софитами, но не справляющаяся с элементарными фразами.- А хорошая у неё мысль, да? - Ты о какой? - Ну вот смотри, какая интересная аллегория… - Аллегория, ли? - Не перебивай! Они сидели на зеленых креслах посреди комнаты. Между ними стол. На столе зажигалка и коробка спичек. - Продолжай. Он берет нелепую синюю зажигалку и замедляя ход событий оттягивает момент поджигания сигареты. - Спичка – это что? Дерево! А смерть дерева – какая? Она будто ждет тот самый момент, когда он войдёт в кураж потока её мыслей и продолжит эту игру. Ждёт. Он молчит и наконец щёлкает зажигалкой. Пламя едва освещает комнату. - Какая? - Стать спичкой. А смерть спички – быть зажжённой. Но это и естественное предназначение...
Если бы кто-то и мог дать комментарий всем процессам, бесконечно протекающим в её голове, то заключение было бы одно:- Мысли…
-…ебутся.