О моих мечтах

Километры цветущих полей белой гречихи, желто-розовая полоса заходящего солнца, переходящая в нежно фиолетовое небо над головой. Небо, в которое с удовольствием всматриваешься, пока тёплый ветерок обдувает открытые плечи, сдувая прядь волос. Небо, уходящее куда вдаль, ввысь, на расстояние не достижимое; до которого не дотянуться рукой, но попытаться то стоит! Стоит вытянуть руки, загорелые, уставшие от работы в земле, высаживаем семян или прополкой, заполонивших все вокруг, надоедливых, и якобы не имеющих права на существование, сорняков; руки, которые с нежностью обнимают и прижимают к телу, с веснушками, от жгучего солнца и синяком, то проявляющемся, то исчезающем, по необъяснимым мистическим причинам, как сразу же появляются мурашки. Мурашки то ли от тёплого августовского ветерка, опаляющего предплечья, то ли от самого осознания, что ты живой, дышащий человек, с мыслями более возвышенными, нежели что-то мирское и капиталистическое. Ты нежишься под лучами заходящего солнца пока я рисую тебя, быстро и нелепо, стараясь успеть пока оно совсем не исчезло, пока этот прекрасный сон не исчез вместе с тобой.