Часть 1
12 мая 2020 г., 00:02
Ты знаешь женщину, которая любила?
Которая, втыкая спицы в грудь,
Мгновенье каждое в альбоме сохранила.
И мысли добрые в письмо смогла пихнуть.
Она проходит босиком по лужам,
Всё находясь в каком-то вечном сне.
Где ты, что бесконечно так был нужен,
И обещал свой век быть рядом с ней?
Та, что любила — больше не попросит.
Другую позовешь на светлый бал,
Такую, чья спина ножей не носит,
Такую, чьих рук труд не истерзал!
И всё не заживает шрам над грудью,
Чуть-чуть левее, ближе к сердцу вроде.
Он всё сочится гадкой серой ртутью,
Напоминает ей о конченом уроде.
Порезала полотна, что на память,
Сожгла на инквизиторском костре,
А дальше пошли письма и тетради,
«Прости, я ещё помню о тебе.»
Она становится хитрее и умнее.
И, пряча острый дротик в рукаве,
Пробьёт не сердце — только целясь в шею,
Сможет отыграть свой кон в судьбе.
Ах, как бы жизнь по ребрам не лупила,
И как не жаль могло бы быть себя.
И женщина, которая любила,
В тоске сгорела.
И давно мертва.
