Дыхание
12 мая 2020 г., 13:19
0:32
12.05.2020
Она была глотком свежего воздуха. Она врывалась в жизнь словно весенний ветер, распахивая окна и взметая в воздух частицы затхлой пыли. Она перелистывала страницы давно забытых книг и нежно касалась клавиш старого фортепьяно, которое давно не чувствовало касания человеческих рук. С собой она неизменно приносила аромат молодой листвы и мокрого асфальта. Кажется, так звучала свобода.
Разговоры с ней — это всегда тихий шепот желаний и надежды, затерявшейся в ночи. С ней хотелось говорить: рассказывать о переживаниях, смеяться над глупыми шутками и размышлять о вечном. Но лучше всего было молчать. Замедлялось время, а воздух превращался в кисель, где тонули любые звуки. Её тишина никогда не была криком, но лодкой в бескрайнем лазурном океане, которая плыла к берегу.
Она смеялась, пела и танцевала, кружась в вечном движении жизни. Она никогда не видела преград впереди, открывала себя миру и жила каждую секунду. Соловьиные трели и сонаты дождя она любила больше, чем фальшивые завывания напыщенных певцов. А ступая по скрипящим половицам заброшенного дома, она каждый раз создавала новую мелодию. Возможно, так звучала жизнь.
С ней невозможно было видеть мир в черно-белом цвете. Тогда, может быть, во всех оттенках серого? Глупости, ведь у нее были все возможные цвета. Казалось, она могла поделиться любыми красками: нежной акварелью и степенным маслом, простой гуашью и эффектным акрилом. Картина, которую она творила каждым вдохом и выдохом, была всем и ничем одновременно: в ней можно было заблудиться так же легко, как и найти ответ на любой вопрос.
Она уходила всегда бесшумно. Она не предупреждала, а лишь ласково трепала по макушке, шире распахивала окно, которое, она знала, все равно закроют, и мягко выскальзывала за входную железную дверь. Оставляя после себя едва слышный аромат свежескошенной травы, она всегда дарила надежду и меняла пространство вокруг. Она никогда не давала обещаний вернуться, но всегда возвращалась. Каждый раз немного другая, но не менее прекрасная и живая.
