Автор.

Через десять лет…

      Молодая девушка сидела за столом в достаточно большом помещении, полном людей. Она подписывала свои собственные книги на титульном листе. «Александра Войнова»       Это был псевдоним под которым она писала свои произведения. Она распечатала свою первую книгу под этим псевдонимом, которая называлась «На рассвете», ещё когда только закончила школу. Вскоре, понадобилось искать приличное издание, ведь её книга стала достаточно популярна в короткие сроки.       Это был псевдоним под которым её знали люди, которые не очень близко с ней общались. Фанаты и издания, новые знакомые. Её менеджер, который понадобился после того, как количество людей, читающих её книги официально перевалило за миллион. Её начали приглашать на различные конференции и шоу, как начинающего, но уже такого успешного автора, именно под этим именем.       Это был псевдоним под которым скрывалась Кристина. Девочка, которой нужны были любовь и понимание близких. Ей не нужна была слава и признание такого огромного количества людей, но похоже это шло, как приятный бонус. Хотя ей не нравились все эти конференции, интервью. Менеджер сказала, что это необходимо.       У неё было много мыслей о том, чтобы «уйти на дно», но несколько дорогих ей людей не давали этого сделать. Именно эти люди и заставили её начать печать своих рассказов и стихов.       Ей очень сильно нравился сам процесс обдумывания и написания произвений. Бессонные ночи, затягивающиеся на недели. Звук лёгкого стука пальцев о клавиатуру. Осознание того, что после этого она может написать что-нибудь ещё.       Ей очень нравилось понимать, что она может становиться лучше после каждой написанной работы. Что её талант укреплялся благодаря новым навыкам, что приобретаются только с опытом.       Ей нравилась поддержка близких ей людей. Нравилось, что они остаются с ней уже много лет. Нравилась возможность, хоть и изредка, но видеться с ними в жизни. Раньше такой возможности почти не было. Они все живут в разных городах, а когда ты подросток не так легко взять и кинуться в другой город, чтобы увидеться. А сейчас кто-то переехал из своих городов в Москву или Санкт-Петербург в поисках возможностей. Некоторые находили себя в этих больших городах, некоторые уезжали обратно. Но возможностей видеться стало намного больше и у вторых.

***

      Лет десять назад она писала рассказы и стихи по «Союзу спасения». И первая её книга была также про декабристов.       Про такой красивый, но страшный рассвет над Петропавловской крепостью…       Про их боль и любовь, слёзы и смех…       Про их прошлое, настоящее и будущее. Без всяких прекрас, как это и было. Настолько эмоционально, что любой, даже самый не чувствительный человек, испытывал грусть и боль персонажей…       Теперь у неё появились свои собственные персонажи, не менее прекрасные и прописанные, чем парни в форме. У них были свои истории, которые рассказывались так же эмоционально и правдиво, как и истории тех парней, что были повешаны два раза…

Саше нравилось практически всё, что происходит с ней сейчас. Но кое-что до сих пор коробило её, каждый раз.

      Каждый раз, когда она понимала, что близок финал произведения, ей хотелось рыдать. Просто лечь и рыдать, уткнувшись лицом в подушку. Ни с кем не разговаривать, выключить весь свет и чувствовать полное опустошение. Но она научилась справляться с этим, хоть и продолжала плакать каждый раз, как заканчивала что-либо.       Каждое стихотворение, каждый рассказ становился для неё родным. Она нехотя отпускала их, когда заканчивала, а «шиза» по–прежнему подкидывала новые идеи.       И она по–прежнему чувствовала моральное и физическое опустошение, когда дописывала что-либо. Каждый раз, как в первый, волновалась перед отправкой на проверку и последующую печать. Но уже немного легче справлялась с этим.       Как сказал один человек: «Заниматься нужно тем, к чему есть интерес. Когда он пропадает, нужно прекращать заниматься этим делом. Потому что не будет полной отдачи и это начнёт тяготить, превратится в обычную рутину.»       Девушка по–настоящему боялась, что этот момент когда–нибудь настанет.       Что она когда-то перестанет вздрагивать от того, что «шиза» подкидывает новые идеи, и судорожно записывать их, опасаясь забыть важные детали.       Что больше не станет таких ужасных, но одновременно необходимых неделей, когда есть только она и ноутбук. Когда она пишет, не обращая внимания на какие–то события и состояние собственного организма. Момент, когда она перестанет читать реакцию своих друзей на свои черновики, наброски и просто идеи.       Но пока этого не произошло. Она очень сильно любила то, чем она занимается. Написать что–то новое было для неё просто необходимо. Она буквально дышала новыми строчками, страницами и главами своих рассказов. Она жила всем этим.       Она хранила абсолютно все свои рассказы, написанные за десять лет, ведь каждый из них — её творение.       Каждый из них — бесценный опыт, который она не променяет ни на что.       Каждый из них — мир, в котором живут её персонажи и все они важны. Нет ни одного не важного человека в её произведениях. Все они личности, о которых можно было написать что–то отдельное. Но они, как и мы, складываются в ситуации, истории и жизни.       Это всё — её жизнь.