Небесная оса

      Во сне я снова видел ее синие волосы.       Так реально, как будто она действительно была со мной рядом. Не помню, где мы были, что нас окружало, что я чувствовал. Только ее синие волосы, и больше ни одного цвета. Стоило лишь протянуть руку, и я бы смог ее коснуться! Я бы почувствовал ее тепло, услышал ее голос снова, поймал на себе ее взгляд, что угодно! Но я видел лишь синие волосы. И даже это сводило меня с ума.       Она меня совсем не отпускала, а если говорить честно, это я не отпускал ее. Я не мог отпустить. И никогда не смогу этого сделать. И я снова беру бумагу и ручку, аккуратно выводя ее имя дрожащей рукой. « Привет, это снова я. Прости, я так долго не писал тебе. Все ждал, когда время залечит, как все мне обещали, но время плохой доктор. Хотя, знаешь, я вообще не верю в исцеление. Должно быть, все болезни смертельны, если тебе хочется умереть.       Я по прежнему не смог найти ответ на вопрос, где же ты сейчас, куда мне слать эти письма, чтобы ты смогла прочитать их, чтобы ты услышала мой голос. Где ты? Какое это место, тепло ли там? И какие пейзажи открываются? Я представляю, как ты смотришь на огромные светлые поля с вершины зеленого холма. Или на море, может быть, на море? Синее-синее, как твои волосы. Они мне снова снились, знаешь. Я так хотел увидеть твоё лицо, но видел лишь синеву локонов.       А иногда мне кажется, что ты совсем рядом. Промелькнёшь в последний вагон уходящего поезда прямо перед моими глазами. Или пронесёшься чайкой, случайно залетевшей в спальный район большого города. Ты ведь можешь быть где угодно, но как мне понять, что это ты? Как мне найти тебя? Я так по тебе скучаю!       А ты? Скучаешь ли ты по мне? Вспоминаешь те дни, что мы провели вместе? Поэтому ты приходишь в мои сны, от того, что скучаешь? Почему ты приходишь? Ты приходишь всегда в тот момент, когда я чувствую, что могу жить без тебя дальше. Ты возвращаешься снова и снова, будто винишь меня за то, что я могу жить дальше, и синие волосы в полудреме освещает ночная луна. Ты так навязчиво напоминаешь о себе, будто боишься, что я тебя забуду. Я не забыл! Разве это возможно? Я лишь старался заменить тебя. Работой, новым домом, вредными привычками... Чем угодно заполнить пустоту, что ты после себя оставила.       Но, видать, неистребима синева. Или, может, я настолько виноват? Что снова все на свете готов бросить, чтобы вернуться в то место, где к тебе становлюсь хоть немного ближе. Я знаю, тебя нет и там, но это все, что мне осталось. Больше у меня нет ничего. Подождёшь меня?»       Я складываю листок бумаги в конверт и уезжаю. К ней. С цветами и этим письмом. И своим сердцем тоже. Не могу вынести разлуки, так хочу ощутить хоть что-то, кроме этой глубокой пустоты внутри меня. Что угодно. Пожалуйста, ты только позволь мне к тебе вернуться!       Твоё фото выцвело, свет твоих глаз потух, а по эмали портрета стекают капли дождя, будто слезы. И я смотрю в эти потухшие глаза, отражающие свежие цветы, будто заворожённый. Ты плачешь? Потому что я, кажется, да.       И закрываю глаза.       И я вижу ее синие волосы, снова, только теперь она оборачивается и тянет ко мне свои руки. Все вокруг исчезает, кроме неё, она заполняет собой все пространство вокруг меня. Я снова дома, в ее тёплых объятиях, в безопасности. И пустота внутри перестаёт существовать, она исчезает. Мы лежим под огромным солнцем, и больше никого кроме нас нет на целом свете. И мне так спокойно, так хочется спать... — Тебе нужно проснуться, — шепчет она мне на ухо невесомым голосом, — проснись, пожалуйста, проснись!       Я открываю глаза. Капли дождя стекают по покрытому эмалью портрету, будто слезы из глаз. Она такая красивая, счастливая, живая, что чёрная лента в углу фото кажется какой-то нелепой шуткой. Я зажигают свечи, огонь так быстро поглощает буквы моего письма, превращая мысли и слова в пепел, который тут же уносит за собой ветер. Я знаю, он донесёт мои слова к тебе, где бы ты не была, он донесёт, я знаю. А свечи медленно тают. И... «И раны как прежде ноют, хотя уж год пролетел, как ты умерла. Умерла!»