Сорок дней

Чистое небо… дождь льёт как из ведра, но на небе нет, ни облака. Погода тихая и только соловьи немного передразнивают музыку дождя. Весь мир говорит сегодня о чем-то страшном, о чем-то непонятном, о чем-то, что знают только небеса. Мы заходим пустой бар, ну кто же будет пить посреди дня еще и посреди рабочей недели, только мы, но у нас есть причина… Я заказываю виски, два стакана… — Ты его так любил, а я просто ненавидела… — Я сажусь за двойной столик, он тут один. — Красные спинки, черные сиденья кресел, маленький круглый стол, с выцарапанной надписью. Наши имена… Как я нервничала, что кто-то увидит, пока ты своим любимым ножиком портил идеальную поверхность стола. Я помню, как мы потом бежали и визжали как дети, мы выскочили под дождь, а я как дурочка прыгала босиком, как же я долго болела. — Я посмотрела на твой стакан с виски, он всё так же наполнен до краёв…. — А я помню, как тебе приходилось пить со мной твоё не любимое шампанское, что бы я не была пьяна… — Я взяла пачку и закурила… — Как много воспоминаний. — Я затянула дым и «выплюнула» вместе с кашлем. — Как же я давно не курила, почти забыла вкус дыма, а всё потому, что ты просил бросить эту гадость. — Я сделала еще тягу — Ну вот и последние минуты нашей встречи в этом баре, нам пора — Я повернулась к столу — Прощай мой любимый столик… Я заплатила за виски и вышла из бара, теперь наш путь лежал на пляж, надо встретиться с нашим любимым деревом, там ты писал наши имена тоже, зайду в магазин только по пути, надо купить ещё виски. — Вот дерево, вот я опять пьяная, но ты уже не портишь кору дерева… Так жаль, что вернуть ничего нельзя, так хочется, что бы ты обнял и сказал, что любишь. — Я подошла к дереву и обняла его. — Скоро тебя спилят или сожгут подростки, ведь не очень-то и удобно тебя обходить… — Я буду помнить тебя… Мы отошли от дерева и пошли дальше. — Нам надо посетить много мест до конца дня, это наша последняя прогулка… Приближался закат… На кладбище так красиво и страшно… Крики ворон прибавляли еще больше ужаса, но я не боюсь совсем, ведь он рядом со мной… Пока что… — Вот и всё, тебе пора уходить, я буду жить дальше, может, еще когда-нибудь, полюблю, но это всё потом. Хотя бы иногда следи за мной, что бы мне не было одиноко. Но всё потом, сейчас тебе пора уходить. Это твой последний день, наш последний день… Прощай… — Я посмотрела на надгробие, где было четко написана дата смерти — ровно сорок дней назад ты ушел…

21.03.2007