Пора, уходи

Прочь? Да разве ей знакомо это слово? Она засела в его голове. Чертовка. Ведьма. Да кто угодно, только не обычная девчонка, с которой он познакомился. Он думает о ней. Всю ночь. А она отпускать не торопиться и не думает даже. Манит. Влечёт за собой. Но в её глазах нет души души. Холодный расчёт, ведущий к цели. Ей нужны деньги? О, нет. Зачем ей его жалкие деньжата, когда за спиной отец-политик? Но друзья каждый раз утверждают обратное. Поначалу боль топила, съедала будто кислота. Но он нашёл способ её высушить. Переболело. Но не перегорело. Это любовь? Он стирает фото, и вместе с ним стирается память. Последнее, что она сделала для него — то самое фото со спины. Нет, что ни говори, а зад этой роковой красотки привлекал внимание не его одного. А он всё хотел, ждал, когда вместо желания жаркого лета, она напишет привет. Но её не волновало это. Она добивается всего, используя любые методы. Их грязная любовь — один из них. Да, любовь, она губит, разрушает. Ломает, если вовремя не заметить, если вовремя не остановиться. Любовь порой — это яд. Она всегда будто в плену держит, не отпуская. На коротком поводке, как верного пёсика. А он покорно следует за ней. Следовал. Теперь уже следовал. Но теперь между ними — непреодолимая пропасть. Она — чужая для него. Он — чужой для неё. Но он всё равно задаётся вопросом: кто она? С кем она? — неважно, где она? — не имеет значения, он перетрёт эти чувства в порошок и распылит по ветру. Его не должно волновать ничего, связанное с ней. Его больше не парят эти моменты. Она ушла. Он вдогонку кинул эти чувства. Пусть забирает. Пусть уносит подальше. Он не болен ею, уже нет. Подальше от его залатанного сердца, подальше от растоптанной этими стройными ножками в очередных обновках от Givenchy гордости. — Я говорю прочь, — слова летят в окно вместе с пеплом. Но он не знает точно, настанет ли вновь в его мыслях хаос в следующую ночь. А эта уже позади.

Так что пора, уходи.