Интервью

Ровно полночь. Я с волнением смотрю на свою руку. Сердце замирает, по спине катится холодный пот. Я в предвкушении. Сегодня мне исполняется 16 лет. Наконец, я дождалась того дня, когда на моей руке появится заветная надпись – слова предначертанного мне судьбой человека. Я испепеляю руку взглядом и… Ничего. Абсолютно чистая кожа. Я краснею, бледнею, злюсь, потом на глаза наворачиваются слезы. Неужели я останусь одинока на всю жизнь, и никогда не встречу человека, способного понять меня, разделить со мной горе и радость, провести со мной всю жизнь? Нет, безусловно, я слышала об одиночках. Они становились невероятно популярными, потому что таких людей было крайне мало. Слеза прокатилась по щеке и упала на подушку. Вторая – с другой стороны – застыла лужицей в уголке глаза, потому что я лежала на боку, и я раздраженно смахнула ее рукой, а потом яростно ударила кулаком по подушке. Всю ночь я прорыдала. Встала в обед с опухшими глазами, злая, как черт с похмелья, и направилась на кухню нервно греметь посудой, чтобы заварить себе кофе. Начала накладывать сахар правой рукой, и мой взгляд упал на каллиграфически написанную фразу. Ложка выпала из руки. - Мам! Мама! – заорала я как можно громче. Мать зашла на кухню: - Чего орешь, как дура? - Во сколько я родилась? - В одиннадцать утра. Еле вылезла, всю ночь тебя высирала, а ты только к обеду соизволила показаться. Кстати, с Днем Рождения. Не забудь, что ты позвала гостей сегодня. Вот так обыденно меня поздравив, она вышла из комнаты, а я в ступоре продолжала пялиться на свою руку. Овца, не смогла догадаться, что должно пройти РОВНО шестнадцать лет? - Че пялишься-то на свою руку, как баран на новые ворота? – сказала сестра, проходя мимо меня за кружкой. Спустилась выпить чай. – Что у тебя там? – она заглянула за мое плечо и начала хохотать. Я обиженно ее толкнула и продолжила сыпать сахар себе в кофе. - Ха-ха-ха, боже, я так никогда еще не смеялась, - она села за стол, подперла голову рукой и снова захихикала, - Ну зато с профессией думать не надо! Я опять ее толкнула и возмущенно стукнула кружкой по столу, отчего кофе расплескался по столу. - Вытирай теперь, овца, - сестра ухмыльнулась и отпила чай. Я снова посмотрела на руку. Там красовалось: «Боже, ты просто отстойный интервьюер». Спустя шесть лет. Я надела черный жакет и пшикнула новыми духами. Руки слегка дрожали. Это было мое первое интервью, и не с кем-нибудь, а с моим любимым, и довольно популярным актером. Он редко отказывал молодым дарованиям в просьбах дать интервью, чем моя воодушевленная персона незамедлительно воспользовалась. Дорога прошла в раздумьях и нервозности. Он старше меня на 4 года, и я надеялась, что он простит мне мою неопытность, потому что сам совсем недавно был зеленым. Стук в дверь. - Войдите, - голос хриплый, как будто простуженный. Я нажимаю на ручку, толкаю и оказываюсь в просторном светлом помещении. Минимум мебели и безделушек. - Доброе утро, - учтиво произношу и закрываю за собой дверь. Поворачиваюсь и натыкаюсь на пристальный взгляд карих глаз. - Присаживайтесь, - он указывает на кресло для посетителей, стоящее напротив его рабочего места. Я элегантно приземлилась, включила диктофон и открыла планшет с вопросами. Парень провел рукой по непослушным волосам цвета шоколада. - Прошу, начинайте. Я вся вспотела. - Ээээ… гм… - я немного поерзала в кресле, поправила жакет и вытерла мокрые руки о колени, - Как вы начинали свою актерскую деятельность? Его бровь взлетела вверх. - Следующий вопрос, пожалуйста. Волосы на спине встали дыбом. Что я сделала не так? Почему он не захотел отвечать? - Эээ…хорошо, - я встряхнулась и пробежалась глазам по списку вопросов, - Расскажите о своей семье, пожалуйста. Его нога нервно дернулась. - Следующий. Да в чем дело? Что не так? Это же самые обычные вопросы, что ему не нравится? Я растерялась. - У Вас есть девушка? Он вздохнул: - Да. Я замялась. - Почему Вы так часто отказываетесь от предлагаемых ролей? Парень прикрыл лицо рукой и устало произнес: - Боже, ты просто отстойный интервьюер. И вот тут мои нервы не выдержали: - Какого блядского черта вы ебете мне здесь мозг? - произнесла я на повышенных тонах. – Я пришла сюда задавать вопросы, а не выслушивать Ваше мнение о… И тут я стушевалась, потому что он резко встал, подошел к моему креслу и присел перед ним на корточки. - Покажи руку. - Что? – я опешила. Парень раздраженно выдохнул и дернул мой рукав вверх. «Боже, ты просто отстойный интервьюер». И тут меня осенило. Пока я чуть ли не падала в обморок, он открыл свою правую руку и сунул мне под нос. Там неровным и нервным почерком блистало: «Какого блядского черта вы ебете мне здесь мозг?». - Представляешь, каково мне ходить с ЭТИМ на руке? – он усмехнулся и поднялся. Я почувствовала, как зачесался нос, и к глазам подступили слезы. - Я Вас…ждала, - поднялась с кресла и посмотрела ему в глаза. Он тепло улыбнулся, а потом отошел к окну. - Ну и что мне с тобой делать, интервьюер? Я покраснела. Он резко развернулся, его лицо было довольным: - Завтра в пять здесь. До встречи. Я покраснела еще сильнее. - Хорошо. До свидания. Я быстро, не поднимая взгляда на своего соулмейта, собрала вещи и стремительно выбежала из кабинета. Прислонившись к стене коридора, я пыталась успокоить сердце, которое так и рвалось из груди куда-то наружу, видимо, в сторону моего кумира. Завтра в пять. Я жду.