Я внутри.

Я внутри — по кускам. Осколкам. Я внутри — череда потерь. Я свечи восковой огарок. Я засохший давно ручей. Как маяк, что волнами сточенный, я бесцельный. Немой. Ничей. Я из тех, кого сложно встретить в отраженьях чужих речей. Я из тех... Не из тех, что нужно, неудавшийся экспонат. Из таких, чтоб подальше, в угол, ведь владелец и сам не рад. Из таких, что на выброс — жалко, а вот пыль собирать — вполне. Я чужая. Возможно, жалкая. Мне не место ни в чьей стране. Чьей-то жизни. Судьбе. И памяти — толку помнить-то обо мне? Я внутри — как сухое дерево. Перегнивший на ветке плод. Не поэт. Не певец. Не писатель. Не собравший руками плот. Неумеха. Балласт. Обуза. Я посредственный. Идиот. Я бездарность. Я злой. Я циник. Мягкотелый. Слабак. Урод. Я внутри... а зачем я нужен? Деградирую каждый год. Я ничто, возведенный в степень. "Н" в квадрате. Никто не ждёт. Я из тех, кто везде последний. Кто родился "зачем-то вот". Я внутри — переломан напрочь. Помогите мне. Я урод.