это...

«стихи — это смертельно раненая мечта» © И.Ч.

☆ ☆ ☆ Стихи — это кровь, что стекает из ран мечты, однажды пронзённой и брошенной умирать, пятная солёным, карминовым и густым скрижали несбывшихся планов, листы утрат. Стихи — это тёмно-лиловые струи вод, впитавших в ночной тишине потаённый страх. Они, будто старый и ловкий багдадский вор, крадут незаметно часы из карманов сна. Стихи — как стихийная магия дикаря: срываются в штопор, сметают лежалый сор, не ведая жалости. Пробуя усмирять — не справишься, только подбросишь дрова в костёр. Стихи — словно пластырь целебный для старых язв: смягчат, напитают отваром волшебных трав, оставят прогорклой кручины тошнотный яд смолой застывающей склеивать букворяд. Стихи — как лучи, как луны кружевная сеть, в них регги песка и симфония пенных волн. Они, окрыляя, зовут за собой лететь сквозь летние грозы и ветреный произвол. В стихах — капли слёз, воскрешения торжество, любви откровение, боль или благодать… Ведь главное — с кем они пишутся, для кого, о чём, переполнившись, немо в эфир кричат.