***
Он приходил к ней каждую ночь, садился на край кровати и чего-то ждал. Освещённый тусклым светом настольный лампы, он казался ещё более бледным, чем обычно. Его взгляд, столь тяжёлый и задумчивый, хранил в себе слишком много опасных, но в то же время прекрасных вещей. Уокер боялась. Боялась этого взгляда. Ей было больно ловить его на себе, а ещё больнее было ловить его на ком-то другом. Всякий раз, сталкиваясь с ним, она теряла себя. Душа уносилась куда-то в пятки, а рассудок становился всё мутнее и мутнее. Это было похоже на пытку, рождённую во взгляде обыкновенного школьного учителя. Или, быть может, не совсем обыкновенного? Да. Обыкновенный учитель — это обыкновенный учитель. С длиннющей указкой, с очками на носу… Но как же быть, если учитель — демон? Без малейшего преувеличения и вовсе не метафорично. То самое исчадие ада, о котором при жизни Вики Уокер прочла в «Лемегетоне». Этот гримуар привлекал её с самого детства, и каждую его часть девушка изучала с замиранием сердца, с чистым восторгом и подлинным интересом. Но всё это казалось ей сказкой. Обычной выдумкой, вроде всех тех страшилок, что ей рассказывали в летнем лагере. Ах, как же она тогда заблуждалась.***
Эта ночь начиналась также, как и все предыдущие. Не погасив свет лампы, Вики отложила книгу в сторону и уставилась в потолок. Уокер знала, что демон придёт. Также тихо и незаметно, что, увидев его на краю кровати, она вновь вздрогнет и зажмурит глаза. Уокер знала, что он опять будет пересказывать лекцию последнего урока, упиваясь собственным знанием и превосходством. Уокер знала, что он, как обычно, нахмурится и будет угрюмо потирать рукой подбородок. Уокер знала всё. Каждую деталь этих ночных визитов, каждую эмоцию своего тёмного гостя, каждое слово, каждый вдох, каждый взгляд… Но всё равно продолжала бояться. Вот оно. Одержимость. Страшно, когда она сводит людей с ума, заставляя бояться собственных мыслей. Страшно, когда образ в голове оживает и перемешивается с реалиями, открывая целому миру то, что сокрыто внутри. Страшно, когда жизнь становится чем-то вроде мысленного коридора, в котором тебя поджидает отблеск дорогого сердцу человека, даже не подозревающего о том, что кто-то думает о нем ночами напролет. Одержимость хуже насилия. Это форма суицида, длинною в целую жизнь. Человек убивает себя сам, не отдавая никому в этом отчёт. Даже себе. Это хуже любых плотских мучений. Да. Вики Уокер была одержима собственным учителем. Одержима настолько, что это сводило ее с ума в прямом смысле слова. Нет, это была не любовь, и может даже не симпатия. Такое чувство, одновременно глубокое, но в то же время поверхностное, не имело никакого названия. Чувство, заставляющее видеть то, чего нет. Чувство, заставляющее несколько миров смешаться воедино. И вот, в очередной раз поджидая демона, Уокер снова загнала себя в угол. Она слышала его шаги в густом мраке, ощущая нарастающую в груди тревогу, она чувствовала его запах, заставляющий тут же пьянеть… Но как бы там ни было, девушка продолжала бояться. Спрятавшись под одеялом, Вики чувствовала, как билось её сердце. Как рёбра глушили монотонные удары, удерживая внутреннего пленника в груди. Казалось, вот-вот, и настанет очередной конец: сердце так сильно ударится о хрупкие кости, что вырвется наружу, упадёт и разобьётся.