Грусть тех, кто не знает полёта...

Как часто в погоне за призрачной местью Теряем мы тех, кто нам жизни дороже. Затеяв игру между жизнью и смертью, Холодный кинжал ощущаю под кожей. Твой взгляд обречённый застыл от испуга, Клинком хаотично наносишь удары. За то, что напал на родную подругу Я сам заслужил соответственной кары. Решил я пойти по дороге убийцы И напополам расколоть свою душу. А мог бы ведь здесь и сейчас находиться, А не размышлять об обидах минувших. Теперь уже нет мне дороги обратной, Я сам нас обрёк на такую разлуку. Сжимаю кулон, что достался от брата, А мог бы сжимать твою нежную руку. Всегда от общения ты уходила, С тобою я часто на равных сражался, А ты лишь презрительно взгляд отводила... Что ж, как ни крути, я к тебе привязался. Привязанность ранит острее кинжала. Так дороги дни, проведенные вместе! И ты, получается, зря пострадала, Ведь я все равно отказался от мести... Прости, если сможешь... Такая работа. И чувства здесь роли совсем не играют. Мы птицы, что в жизни не знают полёта И в клетках своих в тишине погибают. А может быть сбросить оковы мне надо? Прислушавшись к сердцу и слухам не веря, Вернуться бы к тем, с кем быть хочется рядом, Туда, где всегда ждут открытые двери...