M.I.A.

Мира не спит шестнадцатые сутки. «…Кто будет слушать эти отчеты!» Мира слушает. Снова и снова. По кругу. Так чуточку легче. Можно сосредоточиться на деле. От усталости голова наполняется ломкой болью и немного дрожат руки, сомкнутые на руле Сорок второго. Мира уводит корабль к границе Двенадцатого сектора – за пределы исследованных территорий. Слишком мало информации. Слишком мало времени. На самом деле, насчет времени – неизвестно, осталось ли оно вообще, но даже при наилучшем раскладе затягивать не стоит. «-Мира, да опомнись же! У него до сих пор статус пропавшего без вести только… из уважения к его заслугам, что ли… -Благодарю, я читала рапорты! Я уже сыта ими по горло! И сыта по горло вами, коммандер!» Мира до рези в глазах всматривается в показания приборов. Звездным крейсером тяжело управлять в одиночку, но так, пожалуй, лучше – никто не причитает, не скулит и не вздыхает за спиной. Отчеты Базза Лайтера за последний год – куда более приятное звуковое сопровождение. Кстати, их хватает всего на пятьдесят три часа непрерывного воспроизведения. Следовало бы почаще записывать… Нужно будет сказать… когда… если… -Отставить нытье, рейнджер Нова! – в полный голос произносит Мира и резко сдвигает рычаг управления двигателями. Корабль ускоряется рывками и с противным скрежетом, явно оскорбленный подобным обращением. Мира не знает, что гонит ее вперед. Очевидно, что ментальная связь здесь ни при чем – не работает она для иных видов, только для уроженцев Тангеи. Насмешки измученного напряжением сознания? Нет. Если она начнет сомневаться еще и в себе – конец ее работе на Звездное Командование. Можно смело возвращаться во дворец, под крыло к папочке – вот уж кто будет доволен. Мира выныривает из дремотного оцепенения и крепче стискивает ладони на руле.