краски

— Значит, это и есть твоя студия? — Фрэнк прошёлся по комнате, полностью заваленной всякими материалами и холстами. — Ага, тут я провожу большую часть всего времени. — Мне тут нравится. Правда воняет чем-то. — Не воняет, а пахнет, Фрэнки. Это краски. Надеюсь.И вообще, давай сразу к делу. Садись. — Что, так сразу? — А ты чего хотел, двухчасовые прелюдии? Садись уже, стул там.       Усевшись, Айеро посмотрел на Джерарда — тот достал свой скетчбук и карандаши, рядом положив краски и баночку с водой. Уэй уже взял в руки нужные преднадлежности и начал выводить на листе линии, складывающиеся в лицо позирующего парня. Всё движения художника были плавными, будто небольшие волны в море.       Закончив с эскизом, он открыл краски, взял кисть и стал намешивать цвета. Пара быстрых мазков и вот уже на листе появились тёмные и длинные волосы. После стали вырисовываться и выразительные карие глаза, а потом и губы. — Я закончил, — Джерард последний раз окинул свою работу и протянул её Фрэнку. — Это… Вау. Спасибо, Джи, это реально очень круто, — младший не мог скрывать улыбку. — Рад, что тебе понравилось. — Можно забрать себе? ***       Осень. За окном пролетали опавшие с деревьев листья, шёл дождь. Фрэнк лежал на кровати, смотря в потолок, не в силах что либо делать. Прошёл уже месяц после того, как Джерард покинул его жизнь. Уехал, оставив лишь записку.       Фрэнку больно смотреть на свой же портрет, который висит на стене среди кучи совместных фото.