Часть 1
24 июня 2013 г. в 23:04
Наш новый мир так хрупок. Все хорошее случается неожиданно. Я писала тебе сотни писем. Эпилогами.
Не решаясь отправить, писала в твитер. 140 знаков в минуту. Знакомо?
И мы друг друга почти забыли.
- А мы правда сможем?
- Я верю. Столько лет верю.
- Почему ты так боишься прошлого?
- Я его не боюсь, я с ним встречи ищу. Оно мешает настоящему, пойми.
А к вечеру по сотне эпилогов.
Затем лишь диалоги. Гудки. Звонки. Стихи.
Люблю искать тебя в обрывках грустной прозы.
Остались только эпизоды и стихи.
А скоро все забудется, остынет, опустеет.
И мы запомним строчки наизусть.
Мы будем их цитировать. Неважно? Ну и пусть.
- Почему ты такая?
- И ты такая. Мы похожи, но сильно различаемся.
- Сегодня мы звонили, замирая.
- А завтра мы, наверное, отчаемся.
Давай останемся на память и неискренно солжем про время.
Сотрем, забудем. Убежим навечно.
И да. Пожалуйста, смени имя.
Иначе снова будем лгать. Фальшиво и сердечно.
- Почему мы похожи?
- Потому, что встретились.
Сплошные фразы до полуночи. Не истина.
И роза превратилась в пепел. Веришь?