А.П. Чехов
10 июня 2022 г., 15:57
***
Уже привык и даже улыбаюсь, И даже без опаски вру и всем, и сам себе... А я ни с чем нормально не справляюсь. Все просто: упреки не по мне. И каждый день уложится в неделю, Неделя вылетит не в месяц и не в год, Она укутает раскрытые мной двери И в шумный мир свой уведет. Не знаю я, как это происходит, И как напоминает о себе Несчастная, придирчивая бродит Мысль. О чем она? Не ведомо и мне. И к ней привык, и с ней веду беседу, И вроде обрели мы компромисс. Одна беда: я не скажу соседу, Что из-за этой мысли подгорел наш рис. А я привык, но реже улыбаюсь, Когда останусь в комнате один. Вопрос открыт: я сам-то с этим справлюсь? Или погрязну в мысли без причин?***
