Исповедь писателя

Когда-то в моей голове были сотни историй. Ни одна не похожа на другую! Это был удивительный мир новых открытий, чужих жизней, приключений и впечатлений. Персонажи, помещённые в мои истории жили и были настоящими, никто не сомневался в их подлинности. Каждый был особенным, наделённый талантом, волей и страстью, которые использовались на всю катушку, хватая от чернил как можно больше, стараясь успеть рассказать всё, за чем я не поспевала на клавиатуре. Они бежали вперёд меня, не слушались моих мыслей… Они были настоящими! Мы — писатели — играем чужими жизнями, но мои герои играли мной, ловко ведя за собой сквозь мои же истории. Меня как будто брали за руку и приглашали на экскурсию, мол, следуй за нами, и мы расскажем всё. Радость и грусть, боль и счастье, любовь и ненависть — ничто не было скрыто, я всё передавала читателям дословно, как всё было на самом деле. Я не тот Автор, что приукрашивает сюжет мишурой, нет, я не вру. Ну, может чуть-чуть (исключительно для пользы делу). И хотелось бы мне вернуться к своим персонажам, ведь я люблю их, но вот новых историй, к сожалению, придумать не могу. И не знаю, почему. Время есть, возможности, но музы-то нет! Нет её. Словно предала подруга. Но разве можно её обижать своей обидой, глядишь, и не вернётся никогда, а я всё буду ждать, убивая свой талант под недоумение героев без жизней и читателей без историй. И что делать с этим я не знаю, и не у кого спросить. Неужели просто ждать, когда ещё не рассказанная, свеженькая история созреет как сладкая вишенка? Наверное, всё именно так. Но с другой стороны пугает, а вдруг этой ягодки не будет больше никогда, вдруг моя крайняя история станет последней, а недописанная книга так и останется без счастливого конца? Страшно? Мне очень. Но всё решает время, оно и лечит, и калечит.