Прости.
28 мая 2020 г., 01:00
Чёрные уставшие глаза сухой старухи следили за снующими туда-сюда людьми.
Ей было девяносто лет,
Если не больше.
Маленький нос,
Лицо, изрезанное глубокими морщинами пережитых лет.
Не смотря на летнюю жару, старуха была обвязана лохмотьями в два слоя.
Вокруг бегали детишки, избегая взгляда её глаз. Играли музыканты, прыгая и стоя.
Внезапно из старых рук выпал платок.
Тот самый, что подарил тогда ей ОН.
Она уж было рванула за ним, пытаясь ухватить, но встала колом.
— Бабуль. Держи. - Сказал ей паренёк.
Рука старухи намертво схватив мальца, потянула за собой.
— Ну вот ты и попался, дорогой.
— Умри же, принц! Ведь ты чужой здесь. Мир не твой.
И чёрное пламя обхватило его руку.
— Постой!
Издал он крик отчаянья и боли.
Ведь принц не знал, что переродился вновь.
Не знал, что где-то там, среди других миров его ждала она.
Красивая волшебница, отдавшая ему всё. Свою невинность, мечты и чистую любовь.
Но принц пропал. Сбежал тогда с другой.
Теперь же встретились они в последний раз.
Принц перед смертью вспомнил свою жизнь. Свою ошибку. Её тогда счастливый блеск зелёных глаз.
— Прости. Что тогда сбежал я с ней, а не с тобой.
— Умри. Умри ещё десяток! Нет! Сотню тысяч раз!
Сквозь полотно миров,
Спустя века,
Волшебница так и не обрела покой.
Уж лучше бы в ту ночь сбежал он с ней, а не с другой.
