bittersweet

      мне кажется, что я ему что-то ещё не рассказал.       это черноволосое чудо сидит на моей узкой кровати, спиной прижимаясь к холодной стене с потрескавшейся краской, а мне кажется, что всё же я влюблен в его футболку с «ac/dc» на мне.       или в него.       тут уж как посмотреть.       из колонок где-то на полу — я постоянно путаюсь о провода и чуть ли не падаю, но они все ещё лежат непонятной спутанной паутинкой — доносится очередная песня, нагло сворованная из моего плейлиста в soundcloud. там поётся что-то о больших надеждах, и, боже, я хочу, чтобы у меня она появилась. хотя бы маленькая.       я не рассчитываю на взаимность. я просто хочу, чтобы он знал.       сердце стучит в такт музыке. лафейсон лишь энергично качает головой, мешая мне собирать его пряди в растрёпанные неаккуратные колоски. мне до безумия, до ломоты в хрупких косточках хочется притянуть его к себе сзади, обняв шею, прошептать о том, что я чувствую, но…       я ведь и сам не знаю, что я чувствую на самом деле.       одной рукой держа его хлипкие косички, второй аккуратно беру с подоконника прозрачную бутылку, отливающую янтарем жидкости в ней.       локи говорит мне про мой юный возраст, но я с усмешкой делаю глоток, морщась от горечи. до этого момента и подумать не мог, что виски такой противный на вкус. хотя тут, наверное, играет роль его цены.       невольно задумываюсь о цене моего стыда.       насколько сильно я буду смущаться, если вдруг, совсем невзначай, скажу ему о своей любви?       хотя, думаю, нисколько. просто скажу: «хей, чувак, я имел в виду броманс, ты мой самый лучший друг на свете».       моя рука невольно перебирает длинные патлы локи — он выглядит с ними как панк, ей богу — они так свежо пахнут яблоком и мятой, мне хочется чувствовать этот аромат постоянно, но я знаю — пройдёт несколько часов, и моя и без того пустая комната опустеет окончательно. пропадут и эти яблоки с мятой, и тепло внутри, и громкие песни «panic! at the disco».       шум в ушах, а на его фоне прекрасный вокал брендона ури.       он поёт про то, что танцевать не преступление, и локс резко разворачивается ко мне, утягивает в непонятный танец в странном стиле. наши движения выглядят как ленивый буги. пальцы скрещены, (я вижу, что чёрный лак на его ногтях местами уже содран, но от этого хуже выглядеть он не стал), а моё сердце уже отплясывает под энергичную мелодию.       а ведь правда, что танцевать не преступление.       наверное, именно поэтому моё неугомонное сердце не останавливается.       я отчаянно хватаюсь за руки локи, сжимая их в своих. интересно, он подозревает, что я?..       естественно! я так смущаюсь, что это сложно не заметить. боже, как же стыдно.       из колонок звучит «bittersweet», и именно эту сладкую горечь я чувствую на языке. тихо-тихо подпеваю, хотя из моих уст это звучит как чёртово признание в любви. мы — вразнобой, конечно — пропеваем строчку про уютные объятия, а локс усмехается.       мне больше, по правде, ничего и не надо.       я влюблен в его смех. он смеётся редко, но заразительно, мне и самому хохотать хочется до коликов, но я лишь, сдержанно улыбаясь, отвожу взгляд.       хочется просто постичь нирвану вместе с ним.       «but my favorite place is the warm embrace» — самая, думаю, подходящая строчка для меня. я хватаюсь за его крепкие плечи обеими руками, что само по себе выглядит как медленный танец под энергичный аккомпанемент. для него это ничего не значит, полностью уверен в этом.       косички локи окончательно расплелись, и мне немного обидно — на них стараний ушло немерено, а он так просто взмахами распустил их. — это романтично, не находишь? — он склоняется над моим ухом, а по моему телу пробегает дрожь. у локи голос хриплый, но сладкий, как и он сам. с одного его вида можно словить эстетический оргазм, потому что локи и есть ходячая эстетика. а про оргазм уже мои индивидуальные ощущения. — есть такое.       я проговориваю это шёпотом, но достаточно громко, чтобы он услышал через мелодию. его лицо принимает такое тёплое выражение, что я невольно улыбаюсь и выгляжу по-дурацки. хотя… мне всё равно. я прижимаюсь к его груди, чувствуя то, как она вздымается и спокойное дыхание.       мои пальцы за мгновение прошлись по рёбрам локи через тонкую ткань футболки, словно считая их. нравится, безумно нравится ощущать его рядом, просто слушать негромкое сердцебиение. его длинные тонкие пальцы внезапно обхватывают мой подбородок, притягивая к своему лицу.       о боже мой.       я никогда не мог подумать, что всё произойдёт именно так, но эффект неожиданности даёт о себе знать, и я поддаюсь, прежде выслушивая пару-тройку нежностей.       у него на вкус удивительно сладкие губы, отдающие горечью после того самого виски. и ведь действительно, всё, что я делаю — горько-сладкое.       он отодвигается и делает вид, что ничего только что не произошло.       грустно осознается — на улице ливень, лондонская слякоть, но душу греет виски и что-то ещё. что-то, что пьёт с тобой и горланит «panic! at the disco». что-то, что громко дышит и шепчет-шепчет-шепчет про романтику и рассветы вместе.       у нас ведь ещё вся вечность впереди.