Горько-сладкий Малфой

Драко Малфой пьёт ужасный кофе. Спросите: откуда я знаю? Что ж... Я знаю это, потому что болен. Да, я уверен, что болен, потому что здоровый человек не стал бы наблюдать за своим врагом двадцать четыре часа в сутки на протяжении нескольких лет. Меня зовут Гарри Поттер, и я погряз в Малфое. Не знаю как, не знаю почему. Но факт остаётся фактом: Хорёк стал неотъемлемой частью моей жизни. Мне кажется, я знаю о нём абсолютно всё. Начиная от любимых блюд и заканчивая страхами. Знаю, что он привык ложиться спать ровно в половину первого. А вставать как штык всегда в семь утра. Знаю, что он не любит, когда его касаются посторонние. Знаю, что у него аллергия на лаванду. Знаю, что он всегда мёрзнет в классе зелий. Знаю, что он любит собак. И, черт возьми, я знаю, что он за завтраком пьёт самый крепкий и горький кофе, пихая в чашку чуть ли не ведро сахара, делая содержимое ещё более отвратным на вкус. Как-то я решил попробовать этот, с позволения сказать, напиток, и намешал то же самое. Теперь могу с уверенностью сказать, что ничего более противного я в жизни не пил. Горько-сладкая дрянь тяжело стекала в горло, будто это не жидкость, а тесто, и оставляла после себя гадкий привкус, который мне пришлось заедать аж шестью оладьями, чтобы хоть как-то от него избавиться. Меня всегда напрягала эта мелочь. Весь из себя идеальный Малфой, одетый с иголочки, знакомый с этикетом, принимающей в пищу только проверенные и свежие продукты, вместо кофе пьёт парашу. Не вяжется. Каждый раз меня передергивает от вида довольного слизеринца, с удовольствием прихлебывающего темную жижу из своей чашки. Передергивает. Но прекратить смотреть я не могу. Продолжаю следить за ним, все больше утопая в этом болоте. Таком же чёрном и вязком, как его кофе. Я настолько погрузился в него, что ещё чуть-чуть и достану пятками до дна. Я перестал обращать внимание на прекрасную Джинни, забыл о друзьях и забочусь лишь о том, чтобы Хорёк был в поле моего зрения. В живую или на карте Мародёров. Все думают, что у меня посттравматический стресс, а я думаю, что лучше пить чай. Рон с Гермионой молчат. Они сами не в порядке. Слишком многое пережили, слишком много потеряли. Они не трогают меня, и я отвечаю им тем же. Это не ссора, нет. Это отдых. Нам это нужно. От меня все равно сейчас толку мало. Я человек, который часами пялится на Малфоя днём, ловя каждое движение, и не может заснуть ночью, пока вышеупомянутый Малфой не ляжет наконец в постель. Я просто смотрю на него. Больше ничего. Не пытаюсь начать общение или разрешить конфликты, нет. Даже наоборот. Мне нравятся наши стычки. Это взрыв адреналина, эмоции, боль. Непередаваемые ощущения. В такие моменты я могу касаться его, не выглядя при этом, как помешанный маньяк. Во время ссор с ним мои прикосновения гармоничны. Мои... удары. Почему драки с ним приносят мне такое удовольствие? Не знаю. Наверно по той же причине я отскребаю своё тело от кровати каждое утро, ожидая лишь того момента, когда наконец посмотрю на него. Да, посмотрю, надо вставать. Семь утра. Он проснулся. Кряхтя, как старый дед, я поднимаюсь и иду в душ. Времени до завтрака предостаточно, поэтому я могу не спешить. Я не Малфой, мне не нужно следовать правилам и выглядеть идеально. Взмахнув палочкой, высушиваю влажные волосы, надеваю помятую форму и спускаюсь в общую гостиную, захватив сумку с учебниками. Комната встречает меня визгом и хихиканьем группки пятикурсниц. Стандартная ситуация. И я прошёл бы мимо, если бы не мелькнувшая в разговоре фамилия, въевшаяся в подкорку. — Да-да, Малфой с младшей Гринграсс. Мне Мелинда рассказала об их помолвке. — А не врет? — Точно нет. Ей Астория сама похвасталась. — И куда спешат? Хоть бы Хог закончили сначала. — Да не гунди, ты просто завидуешь. Что?.. Малфой женится на Гринграсс? Дальше уши греть смысла не было, я выбежал из гостиной и прислонился спиной к двери. Новость, хоть и ожидаемая, ударила под дых. Я не живу в розовых мечтах, поэтому всегда знал, что рано или поздно это случится. Продолжение рода, ответственность, вся фигня. Я был готов к этому. Был... Но почему же так тянет в груди? Черт... Вдохнув поглубже, тяжело отлепляюсь от двери и иду в Большой зал. Не могу изменить привычкам. Не могу прожить день, не посмотрев на него. Ноги не слушаются, плетусь, как хромая улитка. Надо поспешить. Я должен прийти ровно к началу завтрака. Как он. Сжав зубы, срываюсь на бег. Нужно успеть. Поворот, ещё один. Быстрей. Не смотрю по сторонам, просто бегу. Людей уже почти нет. Осталось два коридора. Первый. Втор...На полном ходу врезаюсь в кого-то. Твою ж... — Смотри куда прёшь, Шрамоголовый! — выкрикивает Малфой, отряхивая мантию от невидимой нормальным людям пыли. Он здесь. Можно не спешить. Разворачиваюсь и спокойным шагом иду дальше. — Ради приличия, мог бы и извиниться, Герой, — желчно выделяя последнее слово, окрикнул меня Малфой. Я резко останавливаюсь. Сейчас? Ты хочешь поссориться со мной сейчас? Утешительный приз, на фоне новых обстоятельств? Что ж... Я только «за». — Не тебе меня учить вежливости, Хорёк, — развернувшись к нему лицом, выплевываю я в ответ. Его передергивает от прозвища, и он кривит губы в отвращении. — Я не рос среди плебеев и явно больше знаком с этикетом, чем рыжий бомж и его лохматая подружка. Мимо. Ты не наблюдателен, Драко. Меня больше не задевают шутки о друзьях так сильно, как раньше. — А тебе по правилам этикета положено быть подонком? — складывая руки на груди, парирую я. — Пытаешься меня чему-то научить, Потти? — шагая ближе, шипит он. — А тебя кто научит? Мамочка твоя ведь так и не успела заняться твоим воспитанием. — Заткнись, — делаю шаг вперёд. — А что ты мне сделаешь? — усмехаясь, шепчет мне в лицо. Первый удар наношу в живот. Как в замедленной съёмке вижу, как мой кулак касается его тела. Сначала мягкая ткань форменной жилетки, а после, через слои одежды, чувствую небольшие кубики пресса. Кайф. Малфой сгибается пополам, хватаясь за живот, и поднимает на меня разъяренный взгляд. Он тяжело дышит, а после резко выпрямляется и бьёт меня в скулу. Я отшатываюсь, чувствуя привкус крови на языке, но через мгновенье кидаюсь на соперника, нанося ответные удары. Я бью его по рёбрам, животу, куда угодно, только не по лицу. Я почти никогда не трогаю его лицо. Я не могу. Не хочу. Мне это не нравится. Слишком я привык видеть его без изъянов, не хочу смотреть на синяки. Малфоя же нечто подобное не волнует. Он разбивает мне губу, нос, бьет по челюсти, превращая мою физиономию в фарш. Мы дерёмся, не замечая ничего вокруг, забыв обо всём. Людей вокруг нет, все уже давно на завтраке, поэтому остановить нас никто не может. Я смотрю на Малфоя, ловя каждый вдох. Он так близко, что я могу разглядеть каждую тёмную ресничку. Потеряв контроль, я промахиваюсь и мой кулак попадает в солнечное сплетение. Удар не сильный, но ощутимый. Малфой шипит сквозь зубы, резко толкает меня к стене, выбивая дух, и нависает надо мной, стараясь отдышаться. Я молчу, продолжая его разглядывать. Малфой такой же, как его кофе. Невыносимо горький и до одури сладкий одновременно. Та же обжигающая смесь, совмещающая в себе две разные грани. Рвано выдыхаю окровавленными губами. Малфой поднимает на меня взгляд, смотрит внимательно, не отрываясь. А я думаю о том, что на вкус он должен быть лучше, чем его кофе. Я... пробую. Неожиданно даже для самого себя, я прижимаюсь к его губам своими. Целую его, пачкая своей кровью, врываюсь языком внутрь и вылизываю рот. Прохожусь по зубам, чужому языку, пока Малфой не может пошевелиться от шока. Я кусаю его за нижнюю губу, и он приходит в себя. Со всей дури толкнув меня в грудь так, что я ударяюсь затылком об стену, он отскакивает на добрых полметра. — Больной, — кидает он, вытирая губы рукавом, и идёт в Большой зал. Усмехаюсь, глядя на удаляющуюся спину, и иду следом, по дороге заклинанием убирая с лица кровь. Сажусь за стол, как обычно не отрывая взгляда от стола слизеринцев. Малфой берет чашку и наливает крепкий кофе. Зеркально повторяю его действия. Сахар, много сахара. Размешиваю. Готово. Глоток... Вкусно...