Она.

Моя Смерть ходит чаще в черном, Чтобы чуточку быть незаметней, Чтоб девицей какой-то вздорной Не считали ее всем светом. Ей мечтается постоянно О каких-то прекрасных далях, Где она за спиной не стояла б И о ней бы совсем не знали. Не мечтали воткнуть нож в спину Или вовсе выстрелить в грудь, Сердце колом проткнуть осинным, Кинуть в грязь, побольнее пнуть. Там не стали бы слать проклятья Потерявшие, проигравшие в жизнь И искать в бедах всех виноватых Среди тех, кто молил "борись". Ей хотелось бы на мгновение Позабыть чужие глаза, Стекленевшие по велению Чьих-то рук, что нам пальцем грозят. Чтобы поняли, кто не хочет - Не дано полномочий других Ей, чья работа и днем и ночью Приходить, когда дух затих. А так часто она желала Взять, спасти, чтоб не провожать, Ведь она так за вечность устала, Не давая надежд, разрушать. Быть оружием, простым средством В столь могучих чужих руках, Но... разве может она куда деться? Раствориться в своих мечтах? Она просто уставший путник, Истерзавший все ноги в кровь, Испытавший все ада муки, Потерявший веру в богов. Кому молятся вечно люди, С нетерпением ответа ждут, Но скажите же, кто их осудит, Если в ответ снова Смерть пошлют. Ей ли призванья стыдиться? Ей ли судьбу проклинать? Что мечтает родиться птицей, Чтобы совести мук не знать.