Дым родных сигарет

Когда Вы выйдете на улицу, обратите внимание на курящих людей. Их довольно много, не так ли? Каждый начинает по своей причине. Интерес, друзья, проблемы. И всё это приводит в один конец. К зависимости. Но чёрт! Разве Вам не хватает того, что люди умирают из-за болезней, аварий, несчастных случаев или глупых войн? Верно, Вам всё равно. Вы отмахиваетесь, говоря что оно расслабляет. Вас не волнует, что когда попадёте на разделочный стол, ваши органы будут чернее смолы. Вы тушите сигареты о плакаты, призывающие отказаться от привычек, считаете это смешным. Выпускаете едкий дым в глаза и потешаетесь над тем, как люди откашливаются. *** Марк прикурил, лениво смотря на часы. "Опять опаздывает." Слева послышалась знакомая насмешка. - Бросай курить, а то как пепельница! - Ничуть не пепельница, - отвечал парень, - просто кто-то слишком много знает. Девушка в синем пальто стала рядом и одарила парнишку приветливым взглядом. - Куда пойдём? - Разве не сегодня открывается твоя выставка? - Уверен? Ты же не любишь всякие безделушки. - Могу и потерпеть немного. Тебе всё таки интересно. - Какой же ты классный, Марик. Пара прогуливалась по набережной, смотря как деревья сбрасывают листья. Под ногами появлялись всё новые жёлтые, оранжевые и красноватые пятна. - Марик, а Марик. - Чего такое? - А долго ты куришь? - Ну. Не припомню даже. Класса с седьмого наверное. - А почему ты начал? - Все курят, дай, думаю, и я попробую. - Дурак ты. - Почему же? Девушка остановилась и натянула шапку парню на самые глаза. - Лика, ну что же ты делаешь? - А ты бросай курить. - Вот ты у меня получишь! - А ты догони! Лика со смехом рванула вперёд, обгоняя людей на дорожке. Марку ничего не оставалось, как устремиться за ней. *** Первая сигарета ужасно горчит. Лика закашливается, её лёгкие будто пытаются изгнать горечь и противный привкус. "Как он может это курить?" Ещё затяжка. Кашель. Последние часы будто выпали из жизни. Авария, скорая, полиция. "Можете приехать для опознания?" Этот городской шум, чертовы сирены раздражают, выводят из себя, бесят до мозга костей. "Сколько раз ещё я должна их услышать?" Ветер срывает уже потускневшие листья. Сигарета тухнет, и девушка вновь и вновь чиркает зажигалкой. - Да чтоб это всё! - девушка в сердцах кидает зажигалку на асфальт, и та разбивается, издавая громкий хлопок. Ещё мгновение и, кажется, выйдет он и укроет теплой кофтой. Скажет, что всё хорошо, и это просто сон. Но его больше нет. Всё, что осталось - это куртка в квартире и ненавистные сигареты. *** Похороны прошли незаметно. И месяц после них. В стакане плескался крепкий алкоголь, который позволял на время забыть о жестокой реальности. Но только на время, и всё меньшее. И уже не как раньше. Привычным движением девушка подкуривает, и дым снова заполняет комнату. Уже не так горько, не так противно. Привычным становится и Его отсутствие. Она замечает, что больше не называет Его имя, не плачет и не отрекается от сигарет. Больше не нужно. Не нужно думать, что Он вернётся. Не нужно плакать ночами, осуждая Его за то, что ушёл. Всё становится привычным, даже если по началу это трудно. Прошло 40 дней после Его ухода. Ровно столько, сколько потребовалось, чтобы понять, что нужно жить дальше. Столько, чтобы ком в горле почти пропал. Столько, чтобы попрощаться и сказать не ждать как можно дольше. "Спасибо, Марик. Увидимся на той стороне."