Привет

Он влюблен. Безответно и неправильно. Он влюблен в парня. Парня, который раз за разом делает вид, что не знает его, хотя недавно смеялся вместе с ним. Когда вся их дружба разлетелась в пух и прах? Может когда он плакал на его руках? Или когда попытался он поцеловать его? А может все же тогда, когда признался в своих чувствах поцелуем?! Увы, он этого не знает. Не знает и того, когда они из лучших друзей стали врагами. Хотя никогда этого не показывали. Но они были врагами. Наверное так считал тот парень, в которого он был влюблен. Он смотрел на него злыми глазами, но никогда ничего не говорил. Они перестали общаться уже давно, но надежда... Она никогда не умирала. Он всегда надеялся, что они продолжат общаться, а может, даже и начнут встречаться. Но это никогда не сможет оказаться правдой. Он помнил тот взгляд, полый ужаса, когда он поцеловал его. Помнил, как кулак прилетел в скулу. Он не чувствовал физической боли. Он чувствовал лишь взгляд любимого. Взгляд, который лишал надежды на дальнейшее общение. Но продолжал он надеялся. Надеялся хоть на что-то. Но надежда была тщетной. Уже раз за разом он пытается написать любимому. Но ответом ему было лишь молчание. Это хуже того, если бы тот его послал. Сейчас он ничего не понимал. Абсолютно. Пустота. Она всегда была ему ответом. Каждый раз, когда он писал лишь одно слово "привет". Привет Просто привет. Но ответом ему была тишина. Это ужасно бесило и нервировало. Но потом. Потом он просто привык. Привык писать "привет" каждый раз, когда приходил в школу или домой. Привык не дожидаться ответа, ведь это было просто тупо. До отвращения тупо. Тупо ждать ответа от любимого. Зачем? Зачем, если в очередной раз порез на запястье скроет боль. Душевную боль.

***

Так будет лучше. Это проносились в его голове, когда он стоял на краю моста. И он не жалел. Не жалел себя, всех тех, кто любит его. И никогда не жалел того, что он полюбил. И он шагает. Шагает в неизвестную пропасть. И в последний раз в его голосе звучит фраза "привет", как будто насмешка, сказанная его голосом.