Моё сокровенное

Я себя давлю, как тюбик краски, Я выдавливаю всё без огласки. Я давлю себя, как плоды снежноягодника, Только зачем делаю это — непонятненько. Я пытаюсь писать, когда этого не надо — Чтобы только было, от этого нет ни услады Ни счастья, ни радости. Порой, я наедаюсь сладостей Но они приносят лишь жир, да пустоту в кармане — И душу не заполнить конфетами. И станет Стекать настроение вместе с потом из пор… Да оставаться пятном в покрывале. Узор Размазанный, затёртый и старый. Но мне плевать… Менять я не стану. Я живу в бардаке и сам же не моюсь… От проблем лишь одеялом накроюсь. Мой стих… Такой ломанный, неправильный и блёклый: Лишь потому что в моей голове колючая проволока и битые стёкла. Да и сам в реале я невзрачный… И что же ещё вам сказать? Да и не знаю. Этот стих уже перестал быть стихом. В моей голове вообще нету мыслей, но я всё равно пишу стихи, просто для того, чтобы они были.