Тьма

От усталости ломит кости, в холоде спать неудобно и каждое утро просыпаешься под сугробом, глаза постоянно слипаются и хочется есть, но это не самое страшное, самое страшное стоит по ту сторону этого мира — тянет руки к тебе, шепчет на ухо незнакомые слова и поджидает во сне, а пока что оно просто ложное присутствие, осевшее где-то на самом уголке сознания. Опять. Опять. Опять. Страшно и холодно. Непонятно. Кто я? Молнии сверкают прямо перед лицом, а грохот оставляет звон в ушах, руки беспомощно тянутся к небу, но совсем непохожие на свои — темные, такие незнакомые. Черное солнце зависло на небосводе, чувство себя потерялось, растворилось в беспросветной тьме и так больно. Больно-больно-больно. Белая башня возвышается, освещаемая искрами света, башня… Почему я лежу на земле? И вновь оглушающий грохот, хочется закричать от ложной боли, завыть по-звериному. Частое моргание не помогает восстановить зрение, вокруг так темно… Сердце готово выпрыгнуть из груди, его биение отзывается в ушах миллиардами литавр. Сон. Проклятый сон! От ярости хочется уничтожить весь мир, порубить все на мелкие кусочки, рыть руками землю и царапать лицо, невыносимая боль — жгучая, как яд по венам, разъедающая кожу и заставляющая блевать внутренними органами, харкать кровью, эта боль — как нож в сердце, как плевок в душу. Вой — звериный, рычащий низкий вой вырывается из груди, что-то пытается влезть в голову, намертво вцепится лапами и подчинить себе. Есть ли силы на сопротивление? Можно ли сопротивляться, когда боишься? Когда страх заставляет неметь конечности, ронять из рук единственное оружие? Больверк будет сопротивляться, даже если он выронит свое единственное оружие, даже если от страха онемеют руки.